A previsão era de ventania, de temporal desfeito. Esteve um dia glorioso, uma tarde magnífica como só as têm Outubro e o Outono e a noite está muito calma, muito serena. Não tenho é ninguém com quem a partilhar, nem que seja para uma simples passeata. A culpa é minha, todavia. Confiado nas previsões do Intituto Nacional de Meteoreologia, bastante mais sombrias do que se podia prever pela observação destas, resolvi ficar por aqui, enquanto os incautos se derrramavam por concertos, jantares e passeios. O meu programa para este fim-de-semana era, em suma, a recolha sumarenta, amanhã, dos relatos das desditas dos desgraçados, a quem eu iria consolando, não sem lhes relembrar que bem lhes tinha dito, velho sábio avisado, que não estava tempo para sair.
Ao invés, ficarei a remoer, aborrecido e amuado, os relatos que não me diexarão de fazer em retaliação.
Que tire daqui uma lição: entre as previsões europeias e as norte-americanas, não hesitar, doravante, em seguir as últimas.