Ler a 1ª observação judiciosa depois do tempo de praia.

Estes tempos de fins de Agosto e começos de Setembro são o meu jardin d'acclimatation para os tédios de Inverno.

Uma parenta atribuía às correntes de ar um papel maior nas catástrofes mundiais. Eu, mais novo, achava graça mas descria. Verificado hoje, sur place: a tosse que me acomete surgiu depois de ter estado exposto à cá de de casa, a clássica corrente sala-corredor-janela poente do quarto que, vejo agora, terá sido já responsável por muitos outros dissabores.

Ontem uma amiga médica suspeitou que eu pudesse estar no começo de uma "Gripe A". Hoje continuo sem febre mas tive agora mesmo um violentíssimo ataque de espilros que, acrescido às dores de garganta, que continuam com pouco alívio, me faz temer o pior,
Sim, estou doente.

Se puder sair de casa, de hoje a um mês vou, pela primeira vez na minha vida (se não contar com a AD), votar PSD. Manuela Ferreira Leite usou a linguagem de um país novo que pensa (oh sim, pensa!) sobre os erros cometidos e reage contra o pensamento mágico, a um tempo fruto do primarismo do subdesenvolvimento e da velha leveza nacional, tudo agravado pelo novo-riquismo acéfalo post-adesão à UE, que o bando medíocre de Sócrates (gente de poucas letras que vive de todos os expedientes) tão bem encarna.

Tempo fresco no regresso a casa.

A questão com estas visões de praia, espreguiçadeiras, chapéus de sol, a sombra da palmeira e a vaga ao fundo é levar-nos a esquecer que, mesmo no melhor dos mundos, estar lá sentado e gostar mesmo de lá estar é extraordinariamente improvável.

Raul Solnado morreu.

Tinha-o visto há meses, no bar que frequentava. Achei-o frágil e surpreendi-me por isso: fazia-o mais novo, uma composição de diversas imagens, do Solnado dos anos 60 que apenas vagamente lembrava, ao da Cornélia, a outros ainda, mais recentes, todos longe deste que tinha envelhecido e emprestava à memória de outros tempos uma amabilidade que era apenas dele.

Eu não espero de Manuela Ferreia Leite - e com volúpia o digo - senão as costumeiras e tranquilizadoras más notícias, as que acabam por originar, muito a contragosto, alguma medida que lá remedeia alguma coisa por uns tempos.

Depois de quase cinco ano de falta de educação e gritaria de feira impingindo em altos berros techno-pimba o paraíso - e suponho que a felicidade - nada mais quero que o desgosto antigo, sofrido em sossego antigo na costumada e civilizada angústia.

a bout de souffle

A questão das listas do PSD? Infeliz hic et nunc a inclusão de pessoas com processos crime. Creio que ainda não se deram bem conta do estado de exaustão moral a que o país chegou.

Entretanto, a campanha do PS prossegue com felicidade, com as mudanças na TVI.

Agosto tinha os seus habitantes: alguns exilados, os que aproveitavam para abrir as casas de família, os que, nunca se sabia bem porque, estavam aqui uns dias.

Dos vindos de fora a C.: dava passeios antes de jantar, o ar britânico overseas de inglesa do Porto, memórias de verões na Granja. Ia-a encontrando depois, em jantares em casa de outros cultures da intermitência estival, e era agradável relembrar de uns anos para os outros o humour inteligente. A última vez que conversámos contou com graça um jantar em que fizera o papel de anfitriã portuense, por a terem achado, como dizia com um ar convicto e subversivo, a pessoa mais importante do povoado.

O marido, divertido e bem disposto, o eterno deputado da terra junto da Assembléia Nacional até 1974, encontrava-o muito no supermercado, ou no centro da cidadezinha.

Agora, já não vêm, a casa está sempre fechada e eu sem quem, com dégagé, passe à frente da casa no passeio da tarde.

Aquela concepção do homem enquanto relação abala o meu gosto camponês pela solidez e pela certeza maciça e consoladoramente inerte. Pois é, para aqui estou a ler Kierkegaard.

Lembrei-me a propósito desta coisa da erc: creio que já se pode chamar ditadura ao regime da Venezuela.

Esta foi feita à nossa frente, com a conivência europeia e o mal disfarçado entusiasmo das esquerdas..

Ficará para a história que apenas um Rei mandou calar o ditador!

(De lastimar que ninguém tivesse feito o mesmo ao mentiroso daqui).

Num documentário britânico no «Historia» referia-se, com indignado - e justificado - espanto, que em Inglaterra houve propostas para que pudesse ser possível estar preso 90 dias sem ser acusado. A coisa é apresentada - e bem - como uma perversão cruel e bárbara da Justiça.
Em Portugal, ridente rincão, a presente democracia pariu um Código de Processo Penal em que o prazo para estar preso sem acusação pode chegar a um ano.
O dito é muito louvado, por ser progressista - do que não duvido - e moderno.
A direita também não desgosta.
Isto tudo é muito, muito, cansativo.

Na casa que, durante anos, ficava vazia desde a manhã de 1, sinto-me um pouco o fantasma das férias passadas - e das futuras.

Outro partidário da liberdade respeitosa e amigo do governo português.

Agradável preguiçar sem horários - mesmo que para coisas agradáveis.

Dos blogs: Pacheco Pereira esquece o condicional e o conjuntivo e fala no tempo futuro, como se este governo fosse continuar. É um efeito retórico poderoso, apresentar como certo um futuro miserável, mas com alguns perigos num país onde existe um arreigado gosto em viver mal.

- 1 de Agosto, nem mais!

- Quer dizer então que já estamos em Agosto? Admirável! «Nem mais»? Não o saberia dizer melhor, não o saberia dizer melhor!

- Amabilidade sua, amabilidade sua!