van Doesburg, "Composition in Gray (Rag-time)", 1919

Resto de post:........................................................................ «Imparcial como o destino» dizia Puchkine e é essa indiferença neutra - suprema ofensa - que, em Portugal, cria idades de ouro e pequenas tristezas nebulosas, fertéis, recompensadoras.
Antes isso que a desilusão nítida, imparcial, justa, estéril, muda. Antes esse infinito enquanto dure de Vinícius ao sapiencial desencanto de sabermos ser meramente assim: que o fim seja sempre triste, felizmente.

Dia Santo de guarda: há 161 anos, em 25 de Novembro de 1845, nascia

José Maria de Eça de Queiroz

Que dia! Há muito tempo que não estava um tempo tão mau. Eu, preocupado com beiras, vigio, diligentemente, depois de ter avisado o Senhor João para estar de prevenção, que podia ter que vir cá de um momento para o outro. Até agora, nada, mas a ventania continua.
Eu gosto da fúria dos elementos, sofisticação de provinciano e, pacato, da mais-valia de conforto que é senti-la através do aroma das torradas e do chá mas, com tantas preocupações de ordem material (as malditas beiras - que nem sequer são beiras decentes, centenárias) não consigo concentrar-me na contemplação da natureza, de a desfrutar, como tudo se dizia - e sentia - deveras noutros tempos.

Umbrella

Moma, NY

Telefonou-me a minha empregada a dizer que "assim ficava em casa" se eu não me importasse - piedade tocante para me fazer crer que dissera eu outra coisa mais de acordo com as necessidades da minha comodidada e tal teria sido levado em conta e talvez mesmo pesado numa decisão que não fosse a de se pôr a salvo deste temporal desfeito. Disse-lhe que sim, que com certeza, que fazia muito bem. E percebo-a, de facto, isto está medonho. Mas e se os médicos e os... e os... e os... pensasssem do mesmo modo? Vai ser esta a linha do meu discurso - que pretendo subtil, conquanto firme -, segunda-feira, assim que ela chegue - se o tempo já estiver melhorzinho e ela se resolver, finalmente, a sair de casa.

P.S. Um parente meu, apanhado num "haviam" e afectuosa mas prontamente denunciado por mim, destinatário do mail que o continha, apresentou as suas imediatas e enfiadas desculpas. Ontem, tendo aparecido para tomar café, deixou cair, com ar casual, "a propósito do outro dia" que Camilo e Machado de Assis tinham caído no mesmo erro.
Dei-lhe os parabéns pela companhia ilustre.

Sempre pensei isso, que
"Life is never fair...And perhaps it is a good thing for most of us that it is not."
Oscar Wilde in “An Ideal Husband”
E muita da minha actividade consiste no cultivo e gestão de circunstâncias atenuantes, para o caso - não esperado - de um acesso de fair play divino.

Robert Rauschenberg

De uma passeata pelos blogs e universos adjacentes ficou-me a impressão que a palavra «ochlocracy» vai entrar na moda. Diria mesmo que vai manter, em aportuguesamentos que dela se farão, aquela sequência estranha de consoantes "chl" que parece pertencer a uma happy few loção do século XIX, enquanto o português "ocl" nos remete para aflições em vísceras infectas e urgências sobrelotadas. Desmancha-prazeres que sou, é só para dizer que «ochlocracy» em português se escreve mesmo oclocracia. Fica feiote mas é assim mesmo.
Entretanto, como estamos ainda nos tempos heróicos do uso da palavra, uma citação de Mencken sobre a oclocracia ou, como dirão os blogs portugueses, ochlocracy (ou ochlocracia):

«The practical politician, as every connoisseur of ochlocracy knows, is not a man who seeks to inoculate the innumerable caravan of voters with new ideas; he is a man who seeks to search out and prick into energy the basic ideas that are already in them, and to turn the resultant effervescence of emotion to his own uses.
in "The American Credo" de Mencken

Fui ver o Almocreve e encontrei a prosa de Vasco Pulido Valente de quem tinha procurado, momentos antes, em vão, o "Glória" para oferecer em acção civilizadora (do meu exemplar, é escusado dizer, não me desfaço).
Mas era só para dizer que, desde a leitura gloriosa, a tragédia de Vieira de Castro me parece poder ter sido uma das fontes do "Alves & Cia", de Eça.
Alves, o Alves, apesar de Godofredo, ao contrário de Vieira de Castro, compreendeu. Compreendeu que a época era a da vitória definitiva da pacatez, da impossibilidade da aplicação de códigos de honra ultrapassados fora dos dramas representados e dos folhetins de capa e espada lidos e apreciados, uns e outros despedidas já tardias dos tempos da heroicidade romântica em questões de ménage - e, no geral, em todas as questões. O Godofredo Alves que sacrifica à pax doméstica e ao conforto moderno e a eles acaba por oferecer os pontos de honra - para não falar de sa petite doute - é o que Vieira não soube ser: um vitorioso. Um vitorioso sensato.

Acordar muito agradável. O dia está bonito, entre o nebuloso e o solarengo. Resolvi levantar-me, tomar um café. Agora estou à camilha e leio alguns blogs. Comecei pelo Abrupto . He cares! Como aquele homem genuinamente se preocupa connosco, quanto quer que pensemos bem, quanto nos quer salvar da falácia, das más decisões, quanto nos dá bons conselhos! E quanto é genuína nele essa preocupação paternalista... Admoesta-nos num post em forma de "eu bem tinha dito" sobre Santana Lopes, já que o livro parece confirmar com firmeza as suspeitas da leviandade pensadora do ex-estadista. Ora, eu fui daqueles a ter pensado que, dado ninguém fazer as reformas necessárias e a modificar o essencial, um governo de Santana não apenas não seria mais gravoso que qualquer outro quanto poderia surpreender numa ou noutra medida - além de proporcionar algum divertimento. Não foi assim, houve - ou fizerem crer que houve - demasiada trapalhice.
Mas, e isto é o que conta, expurgado o governo do play-ministrismo, em termos de resultados finais, o país continua a empobrecer e a afastar-se da média europeia com Sócrates - que não tem coragem para reformas necessárias e é mentirozeco e ridículo.
Ou seja, a trapalhice, a cobardia e a ineficácia continuam, só que com catadura sisuda, e por isso, aceitáveis, por serem o habitual.
Quando formos ultrapassados pela República de Malta no ranking dos países da UE avisem-me.

Marcel Proust

10 de Julho 1871 - 18 de Novembro de 1922

No dizer de Eça de Queiróz: «Je suis poussif», este week-end, estes últimos tempos.
Falta de vento noroeste ou de um nordeste frio, enxuto, limpído?

The hour of the soul

At the deep hour of the soul,
Deep hour - nocturnal...
(Gigantic stride of the soul,
Soul in night's hold.)

At that hour, soul, rule all
The worlds you will
To govern - palaces of soul,
Soul, rule them all.

Make rusty your lips, with snow
Powder your lashes
(Atlantic sigh of soul,
Soul in night's hold...)

Soul, with darkness kohl
The eyes where like Vega
You arise...Of sweetest fruit
Make bitter gall.

Make bitter, dark as coal.
Grow great: and rule.

Marina Tsvetaeva
8 August 1923

Tradução do russo de David McDuff

Bada Shanren, pintor chinês do séc. XVII

Crisântemos

Os restos de um dia de chuva

(...) " Mas temo que a alusão às minhas páginas que leu contenha um mal-entendido. A lembrança [souvenir] a que dou tanta importância não é, de modo algum, o que se chama geralmente assim. A atitude de um dilettante que se contenta em encantar-se com a lembrança das coisas é a contrária da minha. Não que teoricamente, com premeditação, eu tenha constituído a esse respeito un sistema. Nada em mim de mais inconsciente. Mas assim como lendo Stendahl, Thomas Hardy, Balzac realcei, com o intelecto, os traços profundos dos seus instintos que eu gostaria de desenhar por isso nunca ter sido feito se esse tempo me fosse ainda concedido - do mesmo modo lendo-me a mim mesmo determinei imediatamente os traços constitutivos do meu inconsciente. [...] Posso dizer que a lembrança de Dostoïewski, Tolstoï (compreenda bem que quando cito estes grandes nomes não é para me igualar a eles! nem mesmo para deles me aproximar mil léguas!) o «ele deveria mais tarde lembrar-se sempre do momento em que tinha reparado nesta porta» é ainda qualquer coisa de extremamente contingente e acidental relativamente à «minha» lembrança, na qual, encontrando-se modificados todos os elementos materiais constitutivos da impressão anterior, a lembrança, do ponto de vista do inconsciente, toma a mesma generalidade, a mesma força de realidade superior que a lei em física, pela variação das ciscunstâncias . É um acto e não uma voluptuosidade passiva. De resto, a noção de prazer não existe para mim. Não que a minha vida seja desprovida de prazeres como se crê mas como não o procuro apenas acompanha o amor ardente que eu tenho pelas coisas e que talvez, com efeito, esteja um pouco sobreexcitado pela privação. Desculpe o meu estado de esgotamento que se traduz por um balbuciamento espiritual que eu devia evitar a uma inteligência como a sua " (...)

Marcel Proust, Carta a Jacques Copeau, 22 Maio 1913 in "Marcel Proust, Lettres", pg. 616
Paris, Plon 2004
Tradução impensável

E mandaram cá estes Chrisanthèmes que Renoir anotou tão bem.
Merci bien, veuillez agréer mes hommages les plus respectueux.

O telefonema, nham nham, nham lembrar que tem consulta de dentista às 16 h 30 e nham nhsm. Argh, odeio aquela voz.

Precisava de uns chrysanthèmes aqui, uma exposição deles por inaugurar era útil ou, em substituição, a letra do J'arrive do Brel, mais.... je ne sais pas, não me decido e é tarde. Há exposições de chrisanthèmes no Tintin, mas encontrá-las é difícil.
Começa a fazer frio. Fica assim, sem chrysanthèmes - uma palavra complicada, parece de uma dictée - mas os chrisanthèmes também não são flores simples, está uma coisa para a outra.
Vou dormir, fica assim, despojado, monacal, medievo-minimal.

O tempo todo foi já criado e, todo já existente, estas manhãs, as tardes calmas, são pura eternidade, não matéria ou pretexto para alegorias dela.

Com sinceridade o digo: é o que penso neste meu pequenino momento teen.

E la nave va

«Las revoluciones, tan incontinentes en su prisa, hipócritamente generosa, de proclamar derechos, han violado siempre, hollado y roto, el derecho fundamental del hombre, tan fundamental que es la definición misma de su sustancia: el derecho a la continuidad.»

Ortega y Gasset

Não tinha o Misantropo nos meus blogs logo ali à mão de semear.
Esquecimento? Preguiça? Fica o assunto resolvido.

"Que os liberais acéfalos queiram acabar com a arte e cultura que não se pagam a si e que não tenham necessidade de ópera estatal, de boa música, de bailado, de cinema independente com ajuda pública, ou apoios para as artes visuais, etc, etc"

Eu, que sou conservador (mais, talvez, do que liberal; aliás, o que significa isso em Portugal?) vejo-me em palpos de aranha para saber a que título tenho de subsidiar as idas à opera, a um concerto ou a um bailado, de meia dúzia de senhores e senhoras da classe alta e média-alta, A, AB e B, como se diz agora - de Lisboa (e Porto) que não quer pagar o preço elevado desses espectáculos que nem sequer ou muito raramente saem - e podiam sair? - dessas cidades. Se o ilustre Crítico barafustasse sobre as maleitas do ensino de música, a falta de ensino de música a sério, que me parece ser o que o estado devia fazer e não faz, concordava. Mas subsididar espectáculos? Há um episódio inteligente do "Yes, Minister", a respeito das subvenções estatais à ópera que expõe os problemas muito pertinentes da questão (alguns relacionadas com esta maçada da democracia) num tom que não é totalmente boçal e saloio. Eu, se vivesse em Lisboa, também ia a S. Carlos, claro está - de que fui frequentador há uns anos largos e a preços ultra-subsidiados - mas sou português, o que significa que posso dizer uma coisa e, de imediato, o seu contrário e fazer ainda uma outra "não sim, mas talvez: olhem, afinal sempre vou" que é a formulação de um princípio da lógica nacional (o princípio do terceiro incluído*).
Ah, não percebo é o cinema independente. Independente de quê? Espero que do meu bolso... O melhor cinema que vi foi independente do meu bolso, desde John Ford a Howard Hanks, Lubitsch, a Hitchcock, a... É isso? É essa independência? Mas, além do meu bolso, esses eram, afinal, independentes de quem e de quê?

* Há quem fale a sério (?) em tal princípio, lá fora, em algumas faculdades. Quem quiser pode divertir-se aqui

Profilaxia do génio
O início de Moby Dick do post anterior pode ser usado também, com vantagem e ganho gerais, para evitar o derramamento indiscriminado da palavra "génio" nos blogs. Sempre que nos sintamos na tentação de achar aquele post daquele blog uma coisa genial, aproveitemos aquele litoral refrescante para arejar o discernimento.

O excesso de chuva substituiu-se aos nevoeiros das noites destes tempos muito quietos de Novembro. São esses, não estes, de temporal, que me fazem lembrar o mais belo começo de livro que já li. Todos os anos, durante aquela altura da vida em que gostamos de notar em nós a persistência dos hábitos, quando nada ainda está perdido por nada estar ainda definitivamente indagado ou resolvido, quando ainda há surpresas a esperar, de nós e dos outros, todos os anos, nos começos de Novembro reparava na lombada, que nesta altura do ano, pela tarde o sol ilumina, e pegava no primeiro volume, onde estes meus dias de agora,os destes cinzentos decénios sem redenção, desciam como uma ameaça sobre o sobrolho de um rapazola decidido a não se deixar abater. E lia, com a calma e lentidão de um pressentimento indesmentível, tal como se eu fora ele e encomendasse a minha alma a um deus paciente e vasto quanto um oceano:

"Call me Ishmael. Some years ago - never mind how long precisely - having little or no money in my purse, and nothing particular to interest me on shore, I thought I would sail about a little and see the watery part of the world. It is a way I have of driving off the spleen and regulating the circulation. Whenever I find myself growing grim about the mouth; whenever it is a damp, drizzly November in my soul; whenever I find myself involuntarily pausing before coffin warehouses, and bringing up the rear of every funeral I meet; and especially whenever my hypos get such an upperhand of me, that it requires a strong moral principle to prevent me from deliberately stepping into the street, and methodically knocking people's hats off - then, I account it high time to get to sea as soon as I can. This is my substitute for pistol and ball. With a philosophical flourish Cato throws himself upon his sword; I quietly take to the ship. There is nothing surprising in this. If they but knew it, almost all men in their degree, some time or other, cherish very nearly the same feelings towards the ocean with me."

Herman Melville, Moby Dick

O Impensável, coitado, tem sobrevido nem sei como... e no Verão passado tinha quase decidido, pouco antes de chegar a Kristiansand, acabar com ele, cruenta decisão, postas as coisas assim, mas de puro bom senso escandinavo; infelizmente, no afã de aproveitar todo o tempo de paragem na reposição do teor de nicotina indispensável à manutenção dos feixes nervosos do pacato autor destas linhas, esqueci. E esquecida a decisão, continuei-o. Mas está baço e anquilosado (não aparece clara a relação entre o relato desta vontade enxantemática de acabar com o Impensável e o que se seguirá, e que vem a ser um agradecimento que queria o seu quê dúbio - se o sono me não condenasse à clareza - mas ela, a relaçao, lá há-de estar e a acharei). É tardíssimo e isto mete links, continuo: no outro dia fui ver os blogs e neste teciam-se elogios ao Pastoral Portuguesa e fui ver. E era bom, bem escrito (quanto a mim, demasiado bem escrito, a prosa é preciso, por vezes, que empape bem em conjunções e orações subordinadas para que ganhe texturas, poeiras, grânulos que sirvam de alimento às aves). Dizia? Ah, e vi a história de Alistair Crump e, à minha frente o que tinha? Um mail que imprimira dez minutos antes, de um amigo meu que nasceu, já se sabe, em Edimburgo! Nem na província de há 35 anos atrás, dizem, se aterrorizavam assim os incréus com tal correnteza de coincidências! O blog, dito isto, pu-lo na minha lista dos mais à mão.
Ontem - ou anteontem. E reparei ontem que este blog estava mencionado no Pastoral com o sacro e herético nome, de Ámen Pélvis. Com o tempo chuvoso, as comissuras espásticas da humidade, poupei o sorriso. Mas agradeço.

The little boy lost in the lonely fen,
Led by the wand'ring light,
Began to cry, but God ever nigh,
Appear'd like his father in white.

He kissed the child and by the hand led
And to his mother brought,
Who in sorrow pale, thro' the lonely dale,
Her little boy weeping sought.

William Blake 1757-1827

Interior da Havaneza, Agosto de 2005

Soube agora que fechou a Havaneza, a minha tão amada Livraria Casa Havaneza da Figueira da Foz!
Que tristeza!

A Havaneza era um dos poucos sítios decentes deste país: assim vai acabando o que era bom e digno. Fica o que esta gentalha medonha sustenta e os lugares com a calma e aristocrática dignidade da Havaneza, feitos de tempo e memória, estão condenados.
Que tristeza, que amargura!

Estou a ler "A queda de Roma e o Fim da Civilização" do Ward-Perkins e pensei neste novo mercado aberto pelos diversos revisionismos: o de nos sossegar sobre a justeza das nossas certezas de juventude: sim, a queda do Império Romano foi mesmo violenta, terrível, sim foi mesmo o fim da civilização, tal qual a Europa conhecia. Sim, como me tinham dito quando eu tinha não sei quantos poucos anos.

Serviço Público:
Veio alguém aqui parar, via google - não a hoje, mas a Outubro de há 3 anos, por causa e busca das queijadas de Pereira.
Ora vejamos, se veio em demanda da receita que pensa ser a original por julgar que é saudosismo o não lhe saberem agora ao que lhe sabiam em criança (se foi criança num decénio decente do século passado), tenho a solução: há uns tempos, depois da vendedora perceber que estava perante um guloso da velha guarda que objectava a todos os «que eram assim mesmo, sempre foram», e lhes opunha um não inexplicado mas veemente, veio a solução honesta e, creio, saudosa: «é o leite». Sim, ela acabou por confessar que o leite usado na feitura das queijadas de Pereira era dantes bom leite de ovelha e hoje é industrial e de vaca. E dessas antigas de que me lembro, já ninguém faz. «E é dessas que o senhor se lembra, é por isso; o resto é tudo como era». Pois é, o resto é igual.

Assunto resolvido.
Acabei por ser acordado, antes da hora a que tencionava levantar-me, pelas criancinhas que pediam os bolinhos. O meu amor às tradições vacilou.
O almoço foi agradável, conhecia toda a gente da minha mesa, a falta de novidade foi compensada pelo tom mais íntimo. Discutiram-se dietas e experiências com dietistas, dos mais conhecidos aos de vão de escada. Ouvi atentamente e alvitrei animadamente segundas opiniões aos casos mais renitentes mas, de vez em quando, o sono aparecia.
Espero que o próximo almoço seja um jantar.

O que vale é que Dia de Fiéis Defuntos é quando um homem quiser e por isso ninguém pode levar a mal que eu esteja com cara de enterro e profundamente magoado amanhã no almoço que me obriga a sair da cama a horas cretinas.

Magníficos, estes dias do verão de S. Martinho!
Tentei ilustrar com um canvas, mas este tempo, no mundo anglo-saxónico, o indian summer, parece ser domínio do kitsch bem intencionado. Ora, o verão de S. Martinho e estes dias violentamente tentadores de se deixar tudo e pormo-nos a caminho não podem ser domados a golpes de pincéis mergulhados nos amarelos, ocres, encarnados e fulvas sentimentais coisas afins.

Passeava pelos blogs quando me apercebi que esta domingueirice não é diferente da passeata pelos centros comerciais, impressão tão mais incómoda quanto alguns blogs se tornaram autênticos centros comerciais, no afã de ampliar e diversificar a oferta. Alguns outros, mais pacatos, não deixam de exibir, por estas horas tristes de domingo uma imagem solitária de montra de loja de província. O que une tudo é o ar comercial (eu não nutro pelo comércio o ódio ou o desprezo que erroneamente se costumam apelidar aristocráticos; o comércio possibilita a minha vida tal como a concebo) mas confesso que gostaria de ver alguns mais egoístas, menos preocupados com a clientela. Creio que já sofri a tentação e pensei em avivar os meus leitores - cada vez menos e mais ingratos - com algumas promoções de outono e tinha até matutado num lema «Já sabe, o post elegante é no impensavél, o blog que nunca pensou» mas prefiro continuar assim, sem abrir filiais, sem tentar expandir o negócio ou fazer campanhas publicitárias. Por teimosia e preguiça e uma inabilidade natural e tocante para fazer qualquer coisa interessante na qual, seguindo os conselhos de Wilde quanto à ignorância, não tenciono mexer.

Do aborto ao abrupto

Do aborto já disse aqui considerar que a vida humana é inviolável e que começa com a concepção.
Mais terei dito, se a memória não falha, que da discussão logo ressalta que o aborto é visto, afinal, como aquilo que os seus defensores negam que deva ser: um método de contracepção. Num tempo em que há uma panóplia de métodos para evitar a gravidez, é o prémio da desresponsabilização e da mais leviana licença. Mais terei dito que tendo em consideração o leque de métodos para evitar uma gravidez indesejada, a discussão sobre o aborto pertence ao puro excesso onde hoje em dia se inscreve o rocaille hedonista reinante. Mas, já que concomitante a este cultivo luxuoso de direitos há, mais ou menos sincero, o das boas intenções, o aborto está condenado pelo mero avanço da consciência da sua ilicitude que, nestas questões do termo inicial da vida humana se situava, ainda há pouco mais de um século, nas primeiras semanas, senão meses, depois do nascimento do pimpolho: nesses tempos, era o infanticídio o alvo das apaixonadas controvérsias que hoje se repetem a propósito do aborto... - o mero avanço da medicina se encarregará de fazer com que a todos pareça hediondo que se faça a um feto de algumas semanas o que essas almas sensíveis pró-aborto considerariam um inqualificável crime quando feito, hoje em dia, a um recém-nascido, independente de todas "as condições socio- eocnómicas e culturais envolventes"

O cão de guardo do Abrupto provoca em mim os piores sentimentos que um cão de guarda pode provocar a um passeante descuidado. Desta vez insurgia-se contra uma notícia do Expresso sobre o "casal Sócrates". A notícia em si, era tudo o que JPP diz dela. O que já não é despicienda, todavia, é a questão das vidas privadas da figuras públicas. E até pela pequenina questão da despesa: imaginemos um primeiro-ministro com dez relações amorosas (reparar na discreta alusão multiculturalista). Nos tempos que correm, de ameaças terroristas, as senhoras - ou os senhoras, se o cargo fosse exercido por uma senhora devassa (reparar no discreto sexismo, aqui) - teriam de ser protegidos. E todo esse alforge de amores seria motivo de preocupação e despesa (pública) para os serviços secretos, como o foi, por exemplo a bastarda de Mitterrand, com direito a segurança e que os franceses pagaram durante anos, sem saberem, através dos seus impostos. Se alguém quer ter uma vida privada inviolável nao se candidate a cargos públicos. Sobre o artiguinho, neste caso e naquela ocasião e sob aquele pretexto, já se deixou escrito acima.

E depois de ter escolhido a tela do Fairfield, umas páginas de Eça final e esta Sonata nº 4 do Scriabin caem que nem ginjas no meu october interior.

Fairfied Porter, October Interior, 1963

O Impensável enverga o seu melhor ar de paisagem de beira da estrada e agradece ao Miniscente a referência amável feita.

Formigas para cá e para lá na minha máquina de café. Também a mim este tempo faz sono.

Às 5 da manhã de hoje estava a ver a chuva. Excessiva, batida pelo vento quase morno, tinha pouco de europeia. As noites de chuva decentes são acompanhadas de frio cortante e ventos gélidos e cruéis e os cansados viajantes lobrigam ao longe, por entre as grossas bategas, um portão de quinta. Com a tocha, tentam decifrar, pelas armas ou pelo monograma do escudo sobre o portão, a quem pertence aquela casa onde esperam encontrar abrigo. A gravura francesa do séc XIX repete muito este tema que ilustrava coisas dos Dumas e dos outros menores.

Vantagens do affaire Equador e mais coisas que me aconteceram desde ontem: por causa do Equador, África etc, encontrei o meu «Impressions d'Afrique» de Raymond Roussel. Reli umas páginas, li o meu nome escrito numa letra que já não tenho, a dos meus dezoito anos, que foram há muito. É uma edição da Livres de Poche, comprada ou na Bertrand ou na Buchholz, com aquelas palavras do Cocteau. Nessa altura lia surrealismo, algumas coisas da Internacional Situacionista e lanchava amiúde na ci-devant Caravela whiskies quádrupulos (os empregados eram meus amigos ou irmãos de amigas, ou amigos de amigos) e panquecas. A generosidade do serviço obrigou-me a apurar um modo de cumprimentar estilizado, de facto subrepticiamente acrobático - e se era um entrar constante de gente a cumprimentar! - o que acabei por conseguir o qual foi, com o andar razoavelmente de bicicleta, um dos poucos achievements da minha vida. A par com estas lembranças rassurantes lamentei-me, ao ver uma fotografia de Roussell (que inveja daquele Rolls visitado por um Papa - e pensei nos outros dois, recostados a pensarem na missão), ao ver uma fotografia de Roussel, dizia, da falta que me faz um carré de poche num tom castanho escuro, quase negro, e resolvi, ainda ontem, que iria amanhã a Lisboa fazer compras, pelo menos essa compra. Mas, hoje, agora, que faltam parcas horas para o começo da execução dessa decisão hesito, hesito por preguiça - que ontem, já quase a dormir, descobri não apenas que tem base fisiológica quanto serve, afinal, para nos preservar da mesmice. Tivesse eu ondas mu (sim, sic) a funcionar como deve ser e não teria um blog. As ondas mu, umas das muitas ondas cerebrais, deixam de ser produzidas quando fazemos um gesto voluntário (abrir e fechar a mão, por exemplo). Mas - eis o importante! -, também cessam quando meramente vemos alguém fazê-lo, alguém fazer um movimento voluntário!... Poupa-nos à repetição do trabalho feito, avisa-nos da presença de uma voluntas nas cercanias. Evita-nos a condição de condenados à repetição, ao já feito. Eis o que não soube evitar, quando sucumbi à moda dos blogs. Outra coisa, agora, se não for a Lisboa, que lenço ponho?

Ainda o assunto MST:
Vejam-se aqui as similitudes.
O Blasfémias, por sua vez, apresenta - o que eu tinha conjecturado - uma terceira fonte ou, talvez, o caminho para uma primeira, comum e origem de todas três elencadas.
Menos explicável, no entanto, são as semelhanças entre os começos dos dois livros...
Enfim, estamos longe daquele amigo de Eça que tinha um tal horror aos plágios que dizia: «como diz X, - e citava o nome - "estou triste"!».
Devo advertir os meus leitores de que não li nenhum dos livros pelo que o que digo - e estas existências monótonas, como a minha é, são tão propícias ao dizer - é baseado no que vou lendo aqui e ali, onde vou, cosido com as paredes dos sites, farejar o escândalo, com medo de ser incluído no rol dos destinatários das pauladas do Dr. Sousa Tavares.

Recebi agora um mail com aquele assunto do Miguel Sousa Tavares. Muito desgradável, quase inconcebível. A gente nem sabe o que há-de pensar.
Quanto a mim, espero que seja verdade!
(Assim o tédio, cansado de buscar em mim qualidades sobre as quais agir, se vê coagido a aguçar os meus defeitos).

Paisagens

Num pálido desmaio a luz do dia afrouxa

E põe, na face triste, um véu de seda roxa...

Nuvens, a escorrer sangue, esvoaçam, no poente.

E num ermo, que o outono adora eternamente,

Vê-se velhinha casa, em ruínas de tristeza,

Onde o espectro do vento, às horas mortas, reza

E o luar se condensa em vultos de segredo...

Almas da solidão, sombras que fazem medo,

Vidas que o sol antigo, um outro sol, doirou,

Fumo ainda a subir dum lar que se apagou.

Teixeira de Pascoaes

Roubo das Jóias da Coroa Portuguesa
Para que a culpa não morra solteira e alguns burocratas pretensiosos sejam responsabilizados pela sua leviandade, para que o dinheiro não vá na voragem... e que as peças sejam substituídas por réplicas (ao menos isso).
Assine aqui

Krapps ouve, numa noite futura, gravações feitas por si em épocas diferentes da sua vida.
O que fazer connosco, com as sobras?
Ou, apressadamente, nada fazer,: 'Perhaps my best years are gone.
When there was a chance of happiness. But I wouldn't want them back.
Not with the fire in me now. No, I wouldn't want them back.'
Uma série de questões que não deixarão de encantar os nossos
leitores nestas tardes de chuva. As torradinhas com manteiga
e sobre elas marmelade, e eis-nos prontos para Beckett
e perguntas circundantes.
Pode ler mais aqui, e aqui.

Everlasting Voices

O SWEET everlasting Voices be still;

Go to the guards of the heavenly fold

And bid them wander obeying your will

Flame under flame, till Time be no more;

Have you not heard that our hearts are old,

That you call in birds, in wind on the hill,

In shaken boughs, in tide on the shore?

O sweet everlasting Voices be still.

Yeats

Confesso: «corre que corre» é uma expressão lembrada de um livro que lia quando tinha oito anos. Mas, à porta do grande ciclo dos mortos, não é inoportuno lembrar essa criança desaparecida.

Verosimilhança de quietude, com o fluir lentíssimo deste tempo de outono.
O post anterior foi escrito antes da chuva, que despertou em mim afãs de bicho diligente e zelador da sua toca e por aqui andei corre que corre, a fechar janelas, a ver bem se estão fechadas como deve ser, se está tudo bem. Enquanto ia de uma para outra, pensava onde pus os livros. Não todos, mas os que leio por estas alturas e que direi depois.
O que direi depois parece-me que ficou bem, coloquial e afável, como se espera quando o barómetro deixa de ser fiável e temos que ser nós a acolher alguma previsibilidade, mas tenho algumas dúvidas se conseguirei deixar o silêncio deste outubro.

O silêncio já não como hobby - como o era para Dame Edith Sitwell - mas esforçada tentativa de verosimilhança.

Chardin, Le goblet

O Anarcoconservador já faz 3 anos!
Os muitos impensáveis parabéns e..... uhm... que presente dar a um anarca, mesmo conservador? Não creio que outra coisa que não uma bomba, mas destas, que qualquer leitor de Burke sabe serem mais temíveis do que as outras, de que esta.

«grand nez, petit panache»

Le panache, le panache de Cyrano é, diz Rostand (discurso de recepção na Academia): «l’esprit de la bravoure. Oui, c’est le courage dominant à ce point la situation – qu’il en trouve le mot. Toutes les répliques du Cid ont du panache, beaucoup de traits du grand Corneille sont d’énormes mots d’esprit. Le vent d’Espagne nous apporta cette plume ; mais elle a pris dans l’air de France, une légèreté du meilleur goût. Plaisanter en face du danger, c’est la suprême politesse, un délicat refus de se prendre au tragique ; le panache est alors la pudeur de l’héroïsme, comme un sourire par lequel on s’excuse d’être sublime. Certes, les héro sans panache sont plus désintéressés que les autres, car le panache, c’est souvent, dans un sacrifice qu’on fait, une consolation d’attitude qu’on se donne. Un peu frivole peut-être, un peu théâtral sans doute, le panache n’est qu’une grâce ; mais cette grâce est si difficile à conserver jusque devant la mort, cette grâce suppose tant de force (l’esprit qui voltige n’est-il pas la plus belle victoire su la carcasse qui tremble ?) que, tout de même, c’est une grâce que je nous souhaite.»

Mas disse-o melhor aqui.

Pas de panache, ces jours...

Odilon Redon, Les yeux clos, 1890

Eurydice

Why do they weep for those in the silent Tomb,

Dropping their tears like grain? Her heart, that honeycomb

Thick Darkness, like a bear devours...

See, all the gold is gone!

The cell of the honeycomb is six-sided... But there, in five cells of the senses,

Is stored all their gold...

Where is it now? Only the wind of the Tomb can know.

But I feared not that stilled and chilling breath

Among the dust...

Love is not changed by Death,

And nothing is lost and all in the end is harvest.

Dame Edith Sitwell

Quelque découverte que l'on ait faite dans le pays de l'amour-propre, il y reste encore bien des terres inconnues.

François, Duc de La Rochefoucault

É da Cecília Meirelles, que morria do que no mundo havia.

Morro do que há no mundo:

do que vi, do que ouvi.

Morro do que vivi.

Morro comigo, apenas:

com lembranças amadas,

porém desesperadas.

Morro cheia de assombro

por não sentir em mim

nem princípio nem fim.

Morro: e a circunferência

fica, em redor, fechada.

Dentro sou tudo e nada.

5 de Outubro

Passados que são 96 anos de república quase um terço dos portugueses não se opunha a ser súbdito do Rei de Espanha.

Pourvu que ça dure...

Thomas Moran: Autumn c. 1893-1897

(Mark Harden's Artchive)

What Is Life?

Resembles Life what once was held of Light,
Too ample in itself for human sight?
An absolute Self - an element ungrounded -
All, that we see, all colours of all shade
By encroach of darkness made ?
Is very life by consciousness unbounded ?
And all the thoughts, pains, joys of mortal breath,
A war-embrace of wrestling Life and Death ?

Coleridge

Prato natureza-morta do Rafael Bordalo Pinheiro.

Há mais no Museu.

Agradeço os parabéns e o Hopper ao Anarcoconservador.

A Charlotte, agradeço os parabéns, o toast e a citação de Beckett sobre Proust

Minuciosa formiga

Minuciosa formiga
não tem que se lhe diga:
leva a sua palhinha
asinha, asinha.
Assim devera eu ser
e não esta cigarra
que se põe a cantar
e me deita a perder.
Assim devera eu ser:
de patinhas no chão,
formiguinha ao trabalho
e ao tostão.
Assim devera eu ser
se não fora não querer.

Alexandre O’Neill

«Autumn 1877» de Wisnlow Homer.

O deste ano começou às quatro da manhã de hoje.

anos de impensável...
Muito tempo, muito tempo!
Agradeço ao meus amáveis leitores a persistência, porque, como já deverão ter notado, isto não dá mostras de melhoras.

Tenho de convir que

O dr. Fernando Rosas, uma das minhas queridas antipatias de estimação, foi oportuno ao lembrar o escândalo do envelope (que motivou uma intervenção especial do então presidente da república) e que, apesar do pedido de celeridade feita pelo Dr. Sampaio, não está concluído, esgotados embora todos os prazos legais.

- É, é o Brancusi, em 1925 no atelier dele. Fotografia do Steichen, sim. Uhm? Empoleirado num escadote, com certeza. Mas o que eu estava a dizer é que o Impensavel está um bocado seca.

- Está uma coisa soturna e o streap-tease não ajuda.

- As confidências?

- As confidências, os queixumes, tudo aquilo. Lá em casa já ninguém lê.

- Estive com ele no almoço da tua prima. Achei-o tristonho.

- Ele foi?

- Foi?

- Ao almoço.

- Foi.

- Ora essa, triste porquê?

- As coisas da Escandinávia. Parece que não lhe chegou... É a melancolia das latitudes.

- ?

- Aquela coisa do Gould, do pianista. O Norte e não sei o quê...

- Sagas? A Wallhala?

- Não... é mais brancos e buréis, frio.

- E vai no Verão?

- Fiquei com a impressão que no próximo, ao Canadá, não percebi bem. Não faz muito sentido. Agora, que ia a Londres, no princípio do mês. Olha, disse-lhe que também talvez fosse.

- E ele?

- Que sim.

Uma boa notícia nunca vem só: além do aniversário de Charlotte, a esquerda sofreu uma derrota histórica na Suécia!

Muitos Parabéns, Charlotte!!!

Os maometanos continuam a exigir perdão depois do Santo Padre ter lamentado a interpretação (nem podia lamentar outra coisa senão isso). Esta exigência dos muçulmanos parece-me puro capricho e gosto por humilhar, embalados que vão com a vitória alcançada com o assunto das caricaturas.
Espero sinceramente que o Vaticano não ceda.

Pergunta em noite de insónia:

Mas afinal o que trouxe de bom e de novo o islamismo?

"Entre as religiões, o islão deve ser comparado ao bolchevismo e não ao cristianismo ou ao budismo. O cristianismo e o budismo são antes de tudo religiões pessoais, com doutrinas místicas e o amor da contemplação. O islão e o bolchevismo têm uma finalidade prática, social, material e o seu único objectivo é estender a sua dominação sobre o mundo"
Lord Bertrand Russell, lógico, filósofo pacifista, Prémio Nobel 1950

O ruído de uma civilização no seu fim - refiro-me ao Islão - aliado às estridências de uma esquerda senil não são suficientes para estragarem a suavidade deste domingo.

P.S. Se tudo isto não ocasionasse muitas vítimas, podíamo-nos rir um pouco da estranha aliança entre o relativismo europeu e norte-americano e o absolutismo islâmico.

Depois de ter lido o discurso de Sua Santidade o Papa Bento XVI vi um senhor na televisão, muito douto, a explicar que o Santo Padre citou o Corão a despropósito e mais não sei o quê. Fiquei com a sensação de que é preciso ser muito, muito culto, um erudito, para falar sobre o Islão sem ofender os muçulmanos que, ao contrário dos cristãos, são muito ciosos da sua crença e zangam-se - coisa que os cristãos não têm o direito de fazer (nem a necessária paciência).
Da próxima vez que ocorrer uma lapidação ou amputação, o que devo fazer de correcto face ao entendimento do Corão? Possso indignar-me, achar que tudo aquilo é uma terrrível selvajaria ou devo calar-me em respeito às especiais susceptibilidades dos maometanos, tentando compreender as vantagens da suposta desumanidade e admitir que a minha indignação que me parece tão natural é, afinal, toda ela feita de ignorância?
Espero que, nessa ocasião - que, como cristão, tenho a esperança que não chegue - os eruditos do islão expliquem como interpretar correctamente tais actos de que o meu cristianismo obnubila o significado ou me alegrem, afirmando claramente que apedrejar alguém até à morte ou até «meramente» amputar são medonhas coisas.

Leiam o discurso papal. E se tudo o que o Ocidente é de bom, da Magna Carta aos antibióticos, da democracia à genética - passatempo de monges -, digamos, apenas foi possível por ter entendido Deus do modo como o fez e o Santo Padre magistralmente explicou?

...mas convinha primeiro ler o discurso todo.

Ontem, com grande gosto e genuína saudade vi e senti chover - saudades curiosas, por extraordinarimente específicas do chover daqui, já que chuva foi coisa que não faltou nas minhas férias.
Aproveitei e adiantei a Paglia. Reli depois, já na cama, umas páginas do Comendador de Camilo. Hoje, dia sossegado, com saída para compras pacatas. É hoje que é o House? entre a Fox e a 4 (é a 4?) acabo por perder tudo. E tudo é as donas de casa, o da mafia e o house. Nunca sei os nomes.

P.S. Ah, o Sexual Personae lido em castelhano, que salero ganha!

Bons momentos: aqui com FJV e aqui com vários post (destaque para João Miranda e os seus erros americanos e o Mundo de Mário).

Aquietam-se os sentidos, de novo é necessário o bom senso do sentir, ouvir velhos conselheiros da nossa mortal natureza; alija-se da pele o torpor tenso, do olhar a rapidez do monótono esplendor. É preciso, ao invés, agora, perscutar os bosques onde as ninfas (sabe-se isso, onde as ninfas se escondem) por entre a folhagem e a sombra se escondem.
É o Outono, é o Outono, Exceeding Glad Shall He [We] Be!
Rejoice!
Rejoice!

NÃO ESQUECER!

Renoir, O almoço dos remadores

Durante muito tempo associei este quadro - e um outro, muito idêntico - aos contos fluviais de Maupassant. Com o tempo, essa associação desfez-se (mas porquê, «com o tempo»? Tsc, tsc...) mas continuo a pensar nestes festejos aquáticos como domingueiras coisas de Verão.

Tomei ontem a 1ª dose, não da vacina da gripe, mas a da ligeireza: tinha tido os primeiros sintomas há dias, quando achei já não sei o quê muito interessante e mais não sei o quê muito bem achado e duas ditas já não sei de quem muito inteligentes e já não sei quem muito espirituoso e não ri quando, a crer em crónicas de jornais, artigos de fundo, blogs de fundo, confessionais et coetera, Portugal estaria necessariamente povoado por génios universais, deste novo tipo displicente, que parecem os seus membros tão geniais que nem dão por isso.
Esta 1ª dose terapêutica consistiu no «Lágrimas e suspiros» do Ingmar Bergman - um realizador inteligente e pouco dado a facilidades - vista ontem, às quatro da manhã (ignorando os meus próprios protestos).
Verifico, agora, que aquela dose de verdade sem complacências e desonestidades medíocres começou a fazer efeito e já hoje voltei a achar tudo mais comezinho e a rir dos problemas e achados (alguns dos meus, alguns outros alheios).

Ninguém fala de Paul Valéry...

Les pas

Tes pas, enfants de mon silence,
Saintement, lentement placés,
Vers le lit de ma vigilance
Procèdent muets et glacés.
Personne pure, ombre divine,
Qu'ils sont doux, tes pas retenus !
Dieux !... tous les dons que je devine
Viennent à moi sur ces pieds nus !
Si, de tes lèvres avancées,
Tu prépares pour l'apaiser,
A l'habitant de mes pensées
La nourriture d'un baiser,
Ne hâte pas cet acte tendre,
Douceur d'être et de n'être pas,
Car j'ai vécu de vous attendre,
Et mon coeur n'était que vos pas.

Mas eu interesso-me por estas coisas? As Farc aqui, o governo, a gaffe, o outro que disse? Não.
Disso, quase apenas pela geografia do difícil arquipélago da boa e da má fé, dos ilhéus minúsculos que obrigam a rota a ser aquela ou soçobrar-se e pela condenaçao de qualquer partir, de qualquer ida, a uma supérflua coisa inquinada pela certeza.

A resposta do menino do pcp às questões levantadas na Assembleia da República sobre a presença de criminosos da Farc em Portugal é um notável exemplo de desonestidade e um exemplo ainda mais notável de honestidade.

Espero que tal honestidade reapareça no dia 11 de Setembro, tanto a propósito do ataque a NY quanto à deposição do grande democrata* Salvador Allende, o presidente chileno que recebia uns dinheiros do KGB.

* este itálico é "cotovelada & ahã? ahã?" mas fica.

O PCP convidou para a sua festa, que está na moda tratar de um modo que roça o sentimental kitsch, uma organização tenebrosa, de nome FARC que, entre outros crimes (tráfico de drogas em grande escala, coacção, maus tratos, assassinatos, etc.) mantém em sequestro, desde 2002, Ingrid Bettencourt, uma candidata à presidência da Colômbia na altura, para não falar de centenas de outros reféns menos conhecidos. De tudo isto, dos ataques homicidas das FARC contra a população civil e indefesa, têm conhecimento os responsáveis do PCP e o simpático Jerónimo e tudo isso não foi suficiente para evitarem o convite. Aliás, porque evitariam? E fazem-no com a cumplicidade de toda essa gentalha que anda por aí, a indignar-se.
Não esqueçamos isso e, já agora, atentemos na resposta do governo de Sócrates ao representante da Bolívia, o Embaixador daquele país e do seu governo democrático que protestou pela presença em Portugal dos assassinos e terroristas da FARC, classificada como tal pela UE.

Quando perguntei por Chestov, passei a ter direito a uma escolta amável e competente. "Malhereusemente, pas encore sur internet". De facto. Pensei, na altura, o estranho de ter sido ali que me lembrava, afinal, de comprar Chestov. Hoje reli sobre a onda de calor de há dois anos e das centenas de cádaveres que ficaram por reclamar nas morgues de Paris, e revi a minha breve guia, si rive gauche, seguramente tão laica quanto frequentadora da Av. Montaigne que, neste tempos, se volta para a analytical philosophy e textures de branco linho.

A propósito do calor, leia-se Júlio Dinis - que escreve admiravelmente e muito me permito recomendar a quem não o leu.
Este calor aqui descrito não é o de hoje e ontem, fora do seu tempo, excessivo e malsão. É um calor solisticial de Junho ou Julho, leal e franco.
Mas leia-se:

"Era meio dia, um meio dia de verão ardente, asfixiante, calcinador, a hora em que tudo repousa, em que as aves se escondem na folhagem, as plantas inclinam as sumidades, desfalecidas de seiva, e os ribeiros quase nem murmuram, de débeis e exaustos que vão.
Nem uma ténue viração fazia sussurrar as alamedas e os soutos nos vales ou os pinheiros dos montes.
Apenas pelas sarças volteavam, como em danças caprichosas, enxames de insectos alados, sendo o seu zumbido importuno, ou o cantar longínquo dos galos, os únicos sons a interromperem o silêncio daquela hora.
Os caminhos e os campos estavam desertos; povoadas e fumegantes as cozinhas, onde a família do lavrador se reúne para a refeição principal do dia.
Mas quem estendesse a vista pelo extenso lanço de estrada a macadame, que corta em linha recta a povoação, e onde, naquele momento, o sol batia em cheio sem ser impedido por a menor folha de árvore, ou beira de telhado, descobriria o vulto de um cavaleiro, caminhando a trote e envolto na densa nuvem de poeira, levantada pelos pés da cavalgadura.
Este cavaleiro era João Semana.
Trajava com toda singeleza o velho cirurgião. Um fato completo de linho cru, botas amarelas de solidez de construção, à prova de todo o tempo, chapéu de palha, de abas descomunais, tudo abrigado daquele sol canicular por uma enorme umbela de paninho vermelho, rival em dimensões de uma tenda de campanha, eis o vestido característico do nosso homem.
As rédeas flutuavam à solta, sinal evidente da distracção do cavaleiro e dos admiráveis instintos e superior discrição da alimária, que mostrava conhecer a palmos o caminho de casa e para ela se dirigia mais apressada que de costume.
Causava dó olhar para a fisionomia de João da Semana naquela ocasião. As faces de vermelhas, que naturalmente eram, quase se lhe haviam feito negras; o suor corria-lhe, como lágrimas pelas faces abaixo.
Mas o heróico octogenário não desanimava. Sorvia filosoficamente a sua pitada, assoava-se com ruído, e soltando depois um desses ahs, bem guturais - eloquentíssima expressão das delícias que o olfacto pode proporcionar a um mortal - dava mostras de consolado.
De caminho, ia João Semana lançando um olhar de comiseração para os milhos dos campos adjacentes à estrada, algum do qual o calor e a escassez das águas tinha definhado; e ao contemplá-lo parecia mais sentir por ele, do que por si, a insuportável temperatura daquele ambiente.
João Semana era também proprietário rural, e portanto, apaixonado pela lavoura, conhecedor das leis de cultura, e experiente prognosticador do futuro das novidades agrícolas; por isso, examinando com profunda curiosidade o aspecto dos campos, cujos donos pela maior parte conhecia, quase chegara a esquecer-se de que um ardentíssimo sol lhe dardejava sobre a cabeça raios ameaçadores, tentando em vão exercer naquela robusta constituição a sua influência maligna.
A égua é que não se esquecia assim facilmente disso, e, cada vez mais rápida, procurava furtar-se a tão incómodo calor, e ao seu inevitável cortejo de moscas, que a traziam impacientemente, não obstante os folhudos ramos de carvalho, com os quais João Semana lhe enfeitara o pescoço.
Depois de cinco minutos mais de trote acelerado, tomou o pobre animal, com manifesta ansiedade e sem esperar sinal do cavaleiro, por uma rua estreita, que abrindo-se ao lado esquerdo da estrada, seguia, sob espesso toldo de verdura por entre duas quintas fronteiras.
Era um oásis, depois do deserto."

As Pupilas do Senhor Reitor

Estes calores medonhos que têm assombrado os setembros dos últimos anos, retirando-lhes a subtileza macia que contrasta e sublinha* os laivos do mosto, deixam-me prostrado de indignação. Por isso, só hoje achei forças para blogar, sendo certo que cheguei aqui no sábado. O estado de estupor provocado por tanta e tão boa pintura também contribuiu para que me quedasse pelo folhear dos guias e catálogos das exposições, num estar manso de menino bem-comportado. Acabei por não ler o Chestov e comprei no Thyssen a tradução castelhana do Sexual Personae de Paglia que tenho lido, divertido, com el Amor brujo a acompanhar.

* É mesmo assim, não retiro nem uma palavra: contrasta e sublinha.

Mas é isso que vou ler na viagem: Chestov sobre Kierkegaard. E depois, chegado, mergulhar nos vitorianos. Depois da visão da Virgem com crianças de Cranach. Sim, e também aqui.

Este datar minucioso que as inovações electrónicas permitem torna-se, para quem não navega nas rotas felizes dos melhores dos mundos, um motivo de certeira humilhação. Assim, sei com todo o rigor, o último dia em que ri com gosto e motivo (já que muitas vezes rio, frouxamente, a despropósito): foi a 7 de Agosto. E sei a hora: 17, 27 hora europeia central de verão. Está na fotografia. Na fotografia que tentava, com seriedadezinha, quando ela (yes, há uma agradável ela nesta petite histoire), quando ela (aproveitemos... ), - por achar muito séria ou ridicule a postura? Impossivel saber, hélas! - me pregou um tremendo susto, com um "BUUUU" si charmant, si délicieux... e ambos rimos, rimos de gargalhada, rimos com rapidez e gosto.
7 de Agosto! Ao tempo que foi! Hunft!

Entre procuras na net, folheares de livros, dissipares de dúvidas sobre se era mesmo frio depois de jantar, alguns espilros esclarecedores e alguns olhares à televisão se passou a noite. Já outonal, ou quase.

Voltei, como se volta das deambulações que a mais elementar prudência deveria ter bastado para evitar: alquebrado e sorumbático.

Oiço, com música de Finzi, o

Our birth is but a sleep and a forgetting:
The Soul that rises with us, our life's Star,
Hath had elsewhere its setting,
And cometh from afar:
Not in entire forgetfulness,
And not in utter nakedness,
But trailing clouds of glory do we come
From God, who is our home:
Heaven lies about us in our infancy!
Shades of the prison-house begin to close
Upon the growing Boy,
But He beholds the light, and whence it flows,
He sees it in his joy;
The Youth, who daily farther from the east
Must travel, still is Nature's Priest,
And by the vision splendid
Is on his way attended;
At length the Man perceives it die away,
And fade into the light of common day.

da Intimations of Immortality de Wordsworth

Intermezzo II

"Plutão perde estatuto e sistema solar fica com oito planetas
A Assembleia-geral da União Astronómica Internacional (IAU) decidiu esta quinta-feira, em Praga, retirar a Plutão o seu estatuto de planeta, passando assim a oito o número oficial de planetas do sistema solar."

Agora foi Plutão... Para o Impensável, Plutão será sempre um digno e querido planeta, nada menos do que isso.

Intermezzo
Da capital do reino aqui foram oito horas calmas. As estações, algumas de duvidosa existência, eram antecedidas por alocuções, embora breves, não severamente lacónicas: poderiam ser aforismos, máximas morais, enunciações de problemas de filosofia política, falas de personagens de Bergman, enunciações ontológicas que as paragens do combóio apenas ilustravam. Acabei o ensaio sobre Fichte, de Berlin, dormitei e vi a paisagem que daria gosto a qualquer amador da natureza: "olha a frágua, olha o rio, olha a ravina, o lago, o penedo, a cascata, olha, olha!"

Esperemos, então, pelo Outono ou, sem ambições apressadas, por Setembro.
O vôo sobre os trigais é de 1891, de Harald Slott-Moller

Há bocadinho quis enviar uma sms de parabéns (o telefone não respondia) e não consegui. Percebi depois porquê: estavam todos a combinar tudo, ou quase, os programas desta noite. Resolutamente, estou sem sombra de que fazer senão estar aqui a ver de paisagens longínquas onde lave os neurónios e depois os possa pôr a corar a um sol pálido e incerto, para ganho das cores

Uma borboleta gorda e, julgo, com ambições literárias de metáfora, busca um fim em volta do quebra-luz do candeeiro, que transformou numa espécie de poço da morte do avesso; voa atraída pelas luzes com uma ferocidade trepidante e barulhenta. Para ser mais preciso, com a veemência de que só as criaturas das letras são capazes no cumprimento de uma figura de estilo, mesmo da mais gasta. E eu, que pesquisava as minhas férias da net (deviam ter sido programadas há mais de dois meses, declarava um profissional do lazer), ao incómodo de antecipar sofrimentos de caminhadas de hotel em hotel a subornar recepcionistas para conseguir dormida em enxovias caras, tive de acrescentar o de inclinar-me para me proteger de uma colisão trágica com o insecto que me vazasse uma ou as duas, sim, as duas, vistas que esta é época de dramas pequenos e burgueses e todo o cuidado é, como se sabe, pouco.

Sonhei, num sono de tarde de estio, passear por chãos cobertos de carumas distantes, atentas e pensativas, diferentes das carumas felizes que Ruben A. - cito de memória - conhecia do Minho. Entre as sagas e as albas.

Malas abertas, as roupas que eram para ir espalhadas por cabides e costas de cadeiras, outras em cima das camas, papel de seda, azáfamas e agitações - contidamente alegres e tão desnecessárias, afinal - as coisas de praia (toalhas, roupões, chapéus...) as coisas de viagem.
Era assim, e que saudades tão grandes de tudo.