Resumo da minha segunda-feira: agradável conversa de volta de férias com a minha empregada. Gostou do presente. Alguns assuntos domésticos resolvidos. Meditações sobre outros. Leitura do artigo sobre Berlin no TLS de hoje ao som - longínquo e calmante - do ferro de engomar. Saída a compras pequenas e nascimento de projectos de algumas maiores. Primeiras reflexões sobre o assunto. Encontro, antes do jantar, de alguns livros de Cioran que não via há muito e do Provinciales de Pascal, também desaparecido. Mais estantes, preciso de mais algumas estantes. Questão bicuda, passe o plebeísmo, mesmo que universitário.
Chegou a encomenda de Inglaterra (artefactos de barba, grooming products, dizia a encomenda). Demorou três dias úteis, desde o pedido. Regozijo-me com o progresso das comunicações e dos transportes, faria mesmo um discurso sobre o assunto, se fosse necessário. Sensação desagradável, sentir-me capaz de tal.
O sono chega, o post está feito, vou dormir.
Boa noite.

"What is a person to do who is tormented by daydreams, but bored sick with his daily life, or any likely variation of it? One possible solution is to turn it into a soap opera, with himself as the principal character. An endless succession of dramatic moments is a powerful substitute for a genuine purpose, and if pursued with enough tenacity will successfully disguise the fact that life is without purpose or even interest."

Aqui, na Spectator. O itálico é meu. Parece-me uma descrição perfeita da vida política em Portugal, nos últimos tempos, embora não tivesse sido essa a intenção do seu autor, Theodore Dalrymple.

Resultado da ida às compras, sector de tabacos, livros e revistas:
"Memórias traumáticas tão improváveis como a de raptos por extra-terrestres provocam reacções fisiológicas comparáveis às provocadas por memórias traumáticas verificáveis e mais convencionais, como as recordações de combate no Vietnam."
Tradução impensavel, "Science et Vie" de Setembro.
O estudo referido é da Universidade de Harvard.

Confesso que, na praia, fiz projectos para o blog. Ou, pelo menos, uma listagem de indignações pitorescas com que comporia o "regresso" do Impensavel. Os deuses, porém, assim não quiseram - "as usual", aliás - e conduzido divinamente à lentidão destes dias construo sombras para mais tarde, para o Inverno, quando, caídas já as folhas, há delas carestia em dias soalheiros de Janeiro. E isto fazendo, tomo o meu chá, leio ou folheio os livros que comprei ultimamente e medito sobre alguns assuntos secantes de que não vou poder escapar, o que tudo me parece actividade tão bastante que blogar toma foros de excesso.

De regresso ao Setembro ameno.

Dia de fazer malas, actividade agradável e cansativa, embora longe de alcançar as dimensões heróicas de tempos idos, quando o processo durava dias (creio que havia uma mala apenas para transportar os livros que cada um queria levar para a praia e lembro-me de um carro que ficava lá, caso alguém quisesse utilizar. Esse alguém era a minha Mãe que, após alguns episódios alguma coisa humilhantes, relacionados com uma esquina difícil, uma sólida esquina dos anos 60, resolveu pôr fim à sua carreira de sportwoman - o carro, porém, ia sempre e por lá ficava).
Perdido o aspecto dramático de outrora, há algumas coisas que, felizmente, se mantêm iguais: há sempre uma coisa que fica esquecida. Eis algo de inelutável, que apenas os mais incautos tentam remediar seja através de um "método" -listas, mnemónicas, verificações levadas até à respectiva mania de - seja através de imprecações (abusivas) a Nossa Senhora dos Navegantes. Eu procedo de outro modo: tento delimitar a importância do objecto esquecido: Carregador de telemóvel? "Aqui está, ponho aqui, já cá está"; o polo azul? Aqui está, já cá está" e assim sucessivamente até ter a ilusão de que me não esqueci de nada. Um perigo grave é a actividade verificatória, quando nos passeamos pela casa, pelas gavetas mais recônditas, e encontramos um "ah isto já cá ficava, ainda bem que encontrei, vou já pôr na mala" Cuidado ao arrumar o dito nas malas: geralmente retira-se sempre alguma coisa que já lá está para caber bem o que lá vamos pôr e é essa gananciosa intenção que se torna responsável pelos "lá ficou, hunft. E agora? Que seca!". Quando voltamos, lá está ela, a coisa esquecida, mesmo ao lado da mala de onde a tirámos, que verificámos ainda mais uma vez antes de sair e onde, julgávamos poder garantir não ficara nada.
Tenho conseguido, nos últimos anos que os objectos esquecidos sejam razoavelmente insignificantes pela renúncia a essas últimas verificações.
Qual será o esquecimento deste ano? Desde que não seja o grande clássico, as chaves das malas que palerma e desnecessariamente fechámos, creio poder estar razoavelmente descansado.

Surpresas agradáveis do actual governo: a chamada a S. Bento do Procurador Geral que contribui para atenuar o sentimento de deriva nas coisas da Justiça. Mais importante, a proposta de um pacto de regime. É altura de começar a agir, através de iniciativas legislativas.
Ah, os media continuam a ouvir os sindicatos ou associações do MP e dos Juízes a propósito dos problemas da Justiça. Se os senhores procuradores e os senhores juízes estão numa situação única para apontarem estrangulamentos e defeitos do sistema, não é menos verdade que os juízes são titulares de órgãos soberanos e que, por isso, a existência de sindicatos de juizes é uma completa aberração. Isto, contudo, não parece incomodar muita gente. O interesssante é que os senhores juízes ficam, depois, muito incomodados quando lhes chama "funcionários".
Ou sindicatos e associações sindicais são expressamente proíbidos, em nome da democracia ou há que abrir a via sindical a outros: venha, para já, o sindicato (ou associação) dos senhores generais.

Estou a ler Stefan Zweig, "Le monde d'hier". Aconselho. É uma autobiografia. Stefan Zweig não terá sido o grande escritor que prometia ser, mas é um muito bom escritor e testemunha de um mundo e de um modo de ser já desaparecidos.
Stefan Zweig é um velho conhecimento meu: fizeram-me ditados (sic) de livros dele (os nomes estrangeiros não contavam para erro). Entrou no grupo dos meus amigos, mais tarde, com o estudo sobre Joseph Fouché.
Vão-me, por isso, desculpar que volte para a sua companhia, na amável Viena do início do século XX.

A vida dos meus dias acusa-me de culpar a escola e pergunta-me pelos pais. E os pais, claro que sim. Mas que pais? A maioria é analfabeta funcional. Lê mal e, mesmo que os mova a melhor das boas vontades, a leitura, mesmo de uma lengalenga arrisca-se a fazer perigar a saúde das criancinhas. Histórias à noite, só orais e populares, o que, sendo óptimo, não será suficiente.
Dos menos iletrados, muitos não sabem dizer poesia, e a lengalenga ou história serão, na maior parte das vezes, politicamente correctas, isto é, no extremo do calisto, arriscando-se assim a destruir qualquer vocação leitora.
Os pais que lêem não precisam de incentivar as criancinhas: estas descobrem, bem cedo, que os pais se divertem a ler. E têm, geralmente, garantida a sua história à noite, uma boa e terrífica e arrasadora história para crianças, que lembrarão para sempre. O perigo, para estas criancinhas é que não encontrem na escola uma continuação de casa, ou que a escola não colmate as lacunas da casa, lacunas motivadas, por vezes, por opções estéticas dos pais (para exemplificar, cá por casa não há um só livro de muito autor consagrado das letras pátrias porque eu não gosto.)
Por isso, a escola, também. E para ensinar a ler melhor, mais atentamente. Os pais, mesmo muitos pais que lêem são “common readers”. É preciso que aos 16, 17, anos os adolescentes adquiram (comecem a) apetrechos de leitura mais sofisticados (o que duvido muito é que os actuais professores de português os tenham. Os que conheço parecem-me muito iletrados e com péssimo gosto literário – não falo já, sequer, das calinadas gramaticais).
Mas, e por isso, dou-lhe razão, nada melhor para criar um leitor do que pais que leiam.

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Referem este blog o Galo Verde, o Hanamel, o Sócrates e a Lição de Salazar.
O Impensavel agradadece.

Tresli, desculpe-me.
Foi o Verão, a seca, o charme pesado de Mrs. (ou Miss) High Summer.

Fui lá fora, à rua: os perfumes do começo, suaves, subtis, do começo de Outono, do começo, breves, iniciais, sugestões, advertência amável, fresca insinuação de Setembro, esvai-se o prumo em carreiros e caminhos, no fim deles o ferro que range no portão reaberto, o mar depois, íntimo, secreto, azul, ínsuas, casa que foi no começo, tédio feliz e miúdo, maçãs sobre a mesa que poetas vêem - li Sophia enquanto chovia - início e recomeço das coisas que vão e perecem, embebidas no tépido do frio, envelhecidas crias ocas e aladas do começo, frutos que terminam, so long Mrs. High Summer. Ou Miss.

No post abaixo, onde me indignava com a falta de leitura etc., tinha uma vírgula a separar um sujeito de um predicado. Eu sei que resultou de uma mudança de planos, mas devia reler tudo bem.

A perfeição não existe! Charlotte acha que se deve escrever linque. É medonho, salvo o devido respeito, parece uma gralha de "líquen". Antes "lig", se se quiser abreviar, conceder à preguiça da sílaba única em que o inglês, por motivos históricos de todos conhecidos, é tão rico.
Sigo, também eu, a discussão sobre ortografia. As crianças não lêem, e não lêem por não haver quem lhes desperte o gosto pela leitura e o ensino do português é de tal modo deficiente que, outro dia, um sobrinho, bom aluno e inteligente, a quem dei um texto a ler me surpreendeu com uma leitura sincopada, hesitante, quase de analfabeto. "Não lêem em voz alta, na escola?", perguntei. "Não", respondeu-me ele. Nem poesia se lê em voz alta! E quanto ao prazer de ler uma obra literária, não me parece que a grande maioria dos actuais professores seja capaz de despertá-lo. O que se faz, parece-me, é obrigar os alunos a decorar teses sobre 4 ou 5 obras ou autores. Mas ler? Ler, não lêem.

Chuva! 0,6 mm segundo o site de meteorologia que consulto e depois de 45 dias sem uma gota.
Começarei a invocar Mrs. (ou Miss? Hesito) High Summer sempre que o Verão atingir o intolerável.
(Acrescentar um chapéu de chuva nas coisas para a praia. E um camisolão.)

O amadurecimento, a maturidade, comunga de uma abençoada plenitude quanto de outra, menos bendita, onde vemos excesso, a demasia, a presença desmesurada do todo. E pelo insuportável mesmo da ideia dessa estática, intemporal totalidade, a tomamos por indiciária, começo de veredas, dos caminhos da decomposição: a maturidade apenas é suportável enquanto prenúncio ou denunciado breve instante.

Tamara de Lempicka, "High Summer"

Por Zurich: lembrei-me que foi lá que, há muitos anos, vi pela primeira vez, aquelas máquinas registadoras em que o troco é expelido directamente num recipiente apropriado que não o côncavo da nossa palma da mão. Eu de mãozinha estendida e lá estava ele já no pratinho. Decente, honesto, prático, "service, monsieur" (aqui há gente que segura no troco sobre a nossa mão, por longo tempo, e nos obriga àquela vexante situação, enquanto acaba de nos dizer o que acha que tem para nos contar. Por vezes penso: "eu vou-me é embora", mas lá fico sempre, de mão estendida. Uma vez apenas desfiz o gesto, coloquei a mão sobre o balcão, fiquei a ouvir.

Poderia ter telefonado a uma amiga sempre disponível para a limonada da "happy hour", mas está quente e a esplanada deixa de ser agradável acima dos 25º. E estou com sono, aquele sono que nos deixa a leste. Fiquei por casa, onde posso preguiçar, naquele far niente que não é dolce, antes nos agace beaucoup. Depois do 2º café, sentei-me em frente do computador e entretive-me (entre ter, entre dois teres, modo de passar o tempo quando se não tem, verbo admirável) a folheá-lo, entre horários de ferries escandinavos, blogs, a leitura dos jornais. E nos blogs, erros. Um "quiz". Animei... Decidi ser útil. Assim:

AVISO:
Os verbos querer e pôr não têm zês em nenhuma pessoa, em nenhum tempo ou modo. Sim, é tudo "esses", se quiserem pôr a coisa desse modo.

Uff.... bom foi encontrar o Fora do Mundo actualizado. Já nem sabia o que era o Fora do Mundo. Comecei a ler e só quando cheguei a "Zurich is stained" me apercebi daquele "desajeitado smart" da prosa de PM e que PM era o dito. Não, pensei para comigo, não se põem assim de parte vícios velhos. Blogs em Agosto... pffff

Erro, o ter preferido semanas na praia - numa praia onde conheço gente demais e há demasiado tempo - a uma passeata em paz e sossego Europa fora. (Perscrute aqui o Eurorailpass).

Nota às 17:14: ou o inter rail normal ou senior se as bolsas se mantiverem em baixo e o preço do petróleo continuar nas presentes alturas.
E qual o motivo para os empregos nos USA terem crescido tão menos que o esperado? Muito desagradável da parte deles.

A boa notícias de hoje foi a da demissão do Cardoso e Cunha.
Compreendam: não é muito habitual ouvir boas notícias em Portugal. Das poucas que tem havido, a dos bons resultados da TAP foi das mais agradáveis: lucros pela primeira vez em 30 anos. Mas, logo após surgiu outra: o responsável pela façanha ia ser despedido (por não compreender as subtilezas da economia portuguesa): a TAP devia ser desmantelada, não melhorada. O despedimento da equipa Pinto era, em si e por isso, coerente com o estado do país.
Hoje, o Cardoso foi demitido e essa demissão dá-me uma esperança - fugaz, eu sei - de alguma incoerência.