Dia de fazer malas, actividade agradável e cansativa, embora longe de alcançar as dimensões heróicas de tempos idos, quando o processo durava dias (creio que havia uma mala apenas para transportar os livros que cada um queria levar para a praia e lembro-me de um carro que ficava lá, caso alguém quisesse utilizar. Esse alguém era a minha Mãe que, após alguns episódios alguma coisa humilhantes, relacionados com uma esquina difícil, uma sólida esquina dos anos 60, resolveu pôr fim à sua carreira de sportwoman - o carro, porém, ia sempre e por lá ficava).
Perdido o aspecto dramático de outrora, há algumas coisas que, felizmente, se mantêm iguais: há sempre uma coisa que fica esquecida. Eis algo de inelutável, que apenas os mais incautos tentam remediar seja através de um "método" -listas, mnemónicas, verificações levadas até à respectiva mania de - seja através de imprecações (abusivas) a Nossa Senhora dos Navegantes. Eu procedo de outro modo: tento delimitar a importância do objecto esquecido: Carregador de telemóvel? "Aqui está, ponho aqui, já cá está"; o polo azul? Aqui está, já cá está" e assim sucessivamente até ter a ilusão de que me não esqueci de nada. Um perigo grave é a actividade verificatória, quando nos passeamos pela casa, pelas gavetas mais recônditas, e encontramos um "ah isto já cá ficava, ainda bem que encontrei, vou já pôr na mala" Cuidado ao arrumar o dito nas malas: geralmente retira-se sempre alguma coisa que já lá está para caber bem o que lá vamos pôr e é essa gananciosa intenção que se torna responsável pelos "lá ficou, hunft. E agora? Que seca!". Quando voltamos, lá está ela, a coisa esquecida, mesmo ao lado da mala de onde a tirámos, que verificámos ainda mais uma vez antes de sair e onde, julgávamos poder garantir não ficara nada.
Tenho conseguido, nos últimos anos que os objectos esquecidos sejam razoavelmente insignificantes pela renúncia a essas últimas verificações.
Qual será o esquecimento deste ano? Desde que não seja o grande clássico, as chaves das malas que palerma e desnecessariamente fechámos, creio poder estar razoavelmente descansado.

Surpresas agradáveis do actual governo: a chamada a S. Bento do Procurador Geral que contribui para atenuar o sentimento de deriva nas coisas da Justiça. Mais importante, a proposta de um pacto de regime. É altura de começar a agir, através de iniciativas legislativas.
Ah, os media continuam a ouvir os sindicatos ou associações do MP e dos Juízes a propósito dos problemas da Justiça. Se os senhores procuradores e os senhores juízes estão numa situação única para apontarem estrangulamentos e defeitos do sistema, não é menos verdade que os juízes são titulares de órgãos soberanos e que, por isso, a existência de sindicatos de juizes é uma completa aberração. Isto, contudo, não parece incomodar muita gente. O interesssante é que os senhores juízes ficam, depois, muito incomodados quando lhes chama "funcionários".
Ou sindicatos e associações sindicais são expressamente proíbidos, em nome da democracia ou há que abrir a via sindical a outros: venha, para já, o sindicato (ou associação) dos senhores generais.

Estou a ler Stefan Zweig, "Le monde d'hier". Aconselho. É uma autobiografia. Stefan Zweig não terá sido o grande escritor que prometia ser, mas é um muito bom escritor e testemunha de um mundo e de um modo de ser já desaparecidos.
Stefan Zweig é um velho conhecimento meu: fizeram-me ditados (sic) de livros dele (os nomes estrangeiros não contavam para erro). Entrou no grupo dos meus amigos, mais tarde, com o estudo sobre Joseph Fouché.
Vão-me, por isso, desculpar que volte para a sua companhia, na amável Viena do início do século XX.

A vida dos meus dias acusa-me de culpar a escola e pergunta-me pelos pais. E os pais, claro que sim. Mas que pais? A maioria é analfabeta funcional. Lê mal e, mesmo que os mova a melhor das boas vontades, a leitura, mesmo de uma lengalenga arrisca-se a fazer perigar a saúde das criancinhas. Histórias à noite, só orais e populares, o que, sendo óptimo, não será suficiente.
Dos menos iletrados, muitos não sabem dizer poesia, e a lengalenga ou história serão, na maior parte das vezes, politicamente correctas, isto é, no extremo do calisto, arriscando-se assim a destruir qualquer vocação leitora.
Os pais que lêem não precisam de incentivar as criancinhas: estas descobrem, bem cedo, que os pais se divertem a ler. E têm, geralmente, garantida a sua história à noite, uma boa e terrífica e arrasadora história para crianças, que lembrarão para sempre. O perigo, para estas criancinhas é que não encontrem na escola uma continuação de casa, ou que a escola não colmate as lacunas da casa, lacunas motivadas, por vezes, por opções estéticas dos pais (para exemplificar, cá por casa não há um só livro de muito autor consagrado das letras pátrias porque eu não gosto.)
Por isso, a escola, também. E para ensinar a ler melhor, mais atentamente. Os pais, mesmo muitos pais que lêem são “common readers”. É preciso que aos 16, 17, anos os adolescentes adquiram (comecem a) apetrechos de leitura mais sofisticados (o que duvido muito é que os actuais professores de português os tenham. Os que conheço parecem-me muito iletrados e com péssimo gosto literário – não falo já, sequer, das calinadas gramaticais).
Mas, e por isso, dou-lhe razão, nada melhor para criar um leitor do que pais que leiam.

Novos Links

Referem este blog o Galo Verde, o Hanamel, o Sócrates e a Lição de Salazar.
O Impensavel agradadece.

Tresli, desculpe-me.
Foi o Verão, a seca, o charme pesado de Mrs. (ou Miss) High Summer.

Fui lá fora, à rua: os perfumes do começo, suaves, subtis, do começo de Outono, do começo, breves, iniciais, sugestões, advertência amável, fresca insinuação de Setembro, esvai-se o prumo em carreiros e caminhos, no fim deles o ferro que range no portão reaberto, o mar depois, íntimo, secreto, azul, ínsuas, casa que foi no começo, tédio feliz e miúdo, maçãs sobre a mesa que poetas vêem - li Sophia enquanto chovia - início e recomeço das coisas que vão e perecem, embebidas no tépido do frio, envelhecidas crias ocas e aladas do começo, frutos que terminam, so long Mrs. High Summer. Ou Miss.

No post abaixo, onde me indignava com a falta de leitura etc., tinha uma vírgula a separar um sujeito de um predicado. Eu sei que resultou de uma mudança de planos, mas devia reler tudo bem.

A perfeição não existe! Charlotte acha que se deve escrever linque. É medonho, salvo o devido respeito, parece uma gralha de "líquen". Antes "lig", se se quiser abreviar, conceder à preguiça da sílaba única em que o inglês, por motivos históricos de todos conhecidos, é tão rico.
Sigo, também eu, a discussão sobre ortografia. As crianças não lêem, e não lêem por não haver quem lhes desperte o gosto pela leitura e o ensino do português é de tal modo deficiente que, outro dia, um sobrinho, bom aluno e inteligente, a quem dei um texto a ler me surpreendeu com uma leitura sincopada, hesitante, quase de analfabeto. "Não lêem em voz alta, na escola?", perguntei. "Não", respondeu-me ele. Nem poesia se lê em voz alta! E quanto ao prazer de ler uma obra literária, não me parece que a grande maioria dos actuais professores seja capaz de despertá-lo. O que se faz, parece-me, é obrigar os alunos a decorar teses sobre 4 ou 5 obras ou autores. Mas ler? Ler, não lêem.

Chuva! 0,6 mm segundo o site de meteorologia que consulto e depois de 45 dias sem uma gota.
Começarei a invocar Mrs. (ou Miss? Hesito) High Summer sempre que o Verão atingir o intolerável.
(Acrescentar um chapéu de chuva nas coisas para a praia. E um camisolão.)

O amadurecimento, a maturidade, comunga de uma abençoada plenitude quanto de outra, menos bendita, onde vemos excesso, a demasia, a presença desmesurada do todo. E pelo insuportável mesmo da ideia dessa estática, intemporal totalidade, a tomamos por indiciária, começo de veredas, dos caminhos da decomposição: a maturidade apenas é suportável enquanto prenúncio ou denunciado breve instante.

Tamara de Lempicka, "High Summer"

Por Zurich: lembrei-me que foi lá que, há muitos anos, vi pela primeira vez, aquelas máquinas registadoras em que o troco é expelido directamente num recipiente apropriado que não o côncavo da nossa palma da mão. Eu de mãozinha estendida e lá estava ele já no pratinho. Decente, honesto, prático, "service, monsieur" (aqui há gente que segura no troco sobre a nossa mão, por longo tempo, e nos obriga àquela vexante situação, enquanto acaba de nos dizer o que acha que tem para nos contar. Por vezes penso: "eu vou-me é embora", mas lá fico sempre, de mão estendida. Uma vez apenas desfiz o gesto, coloquei a mão sobre o balcão, fiquei a ouvir.

Poderia ter telefonado a uma amiga sempre disponível para a limonada da "happy hour", mas está quente e a esplanada deixa de ser agradável acima dos 25º. E estou com sono, aquele sono que nos deixa a leste. Fiquei por casa, onde posso preguiçar, naquele far niente que não é dolce, antes nos agace beaucoup. Depois do 2º café, sentei-me em frente do computador e entretive-me (entre ter, entre dois teres, modo de passar o tempo quando se não tem, verbo admirável) a folheá-lo, entre horários de ferries escandinavos, blogs, a leitura dos jornais. E nos blogs, erros. Um "quiz". Animei... Decidi ser útil. Assim:

AVISO:
Os verbos querer e pôr não têm zês em nenhuma pessoa, em nenhum tempo ou modo. Sim, é tudo "esses", se quiserem pôr a coisa desse modo.

Uff.... bom foi encontrar o Fora do Mundo actualizado. Já nem sabia o que era o Fora do Mundo. Comecei a ler e só quando cheguei a "Zurich is stained" me apercebi daquele "desajeitado smart" da prosa de PM e que PM era o dito. Não, pensei para comigo, não se põem assim de parte vícios velhos. Blogs em Agosto... pffff

Erro, o ter preferido semanas na praia - numa praia onde conheço gente demais e há demasiado tempo - a uma passeata em paz e sossego Europa fora. (Perscrute aqui o Eurorailpass).

Nota às 17:14: ou o inter rail normal ou senior se as bolsas se mantiverem em baixo e o preço do petróleo continuar nas presentes alturas.
E qual o motivo para os empregos nos USA terem crescido tão menos que o esperado? Muito desagradável da parte deles.

A boa notícias de hoje foi a da demissão do Cardoso e Cunha.
Compreendam: não é muito habitual ouvir boas notícias em Portugal. Das poucas que tem havido, a dos bons resultados da TAP foi das mais agradáveis: lucros pela primeira vez em 30 anos. Mas, logo após surgiu outra: o responsável pela façanha ia ser despedido (por não compreender as subtilezas da economia portuguesa): a TAP devia ser desmantelada, não melhorada. O despedimento da equipa Pinto era, em si e por isso, coerente com o estado do país.
Hoje, o Cardoso foi demitido e essa demissão dá-me uma esperança - fugaz, eu sei - de alguma incoerência.

Cartier Bresson
.

Quarta-feira em Lisboa para compras de última hora antes da praia. Nas quatro lojas em que estive fui sempre o único cliente. A meio da tarde já me preparava para voltar, com as compras feitas e a salvo, vá-se lá saber de quê. Avento hipóteses sobre a hostilidade da capital em férias enquanto bebo a água das pedras, mas é uma tarefa desagradável que ponho de parte. Exames, talvez, lembrança de orais Agosto dentro, fico-me por aí e arrumo o assunto. Mal, mas é assim mesmo, estou de férias.

De manhã, a caminho de Lisboa (pormenor)

Ontem conversava numa esplanada com uma amiga. Falava-se de velhos tempos e, de repente, relembrei episódios, conversas, ambientes de que não me lembrava há anos. Eram assuntos comuns, pequenas histórias, a maior parte delas francamente divertidas. Não foi, por isso, por mal-estar que não me lembrava. Apenas o eu que tinha vivido tudo aquilo, há muito substituído por outro, resultado de outros acasos, reduziu ao reino da química inorganicamente emocional aqueles episódios que um estranho em mim viveu. E, instalado com algum gosto neste eu actual, temo pelo dia em que o arquivista desconhecido e eficiente que me constrói, me prive, por qualquer motivo de metodologia arquivística, da lembrança destes dias calmos e plácidos, que os converta "naquele tempo improdutivo em que pouco fazia, até tive um blog..."

Dezoito disciplinas com médias abaixo dos dez valores
Já apenas faltam três disciplinas para a unanimidade negativa.
Média do exame de física: 6,2; média do exame de matemática: 6,8; média do exame de português, abaixo de 10.
De notar que a média em filosofia e em sociologia é alta, ronda os 13 valores, resultado de admirar em alunos tão solidamente instalados na ileteracia. Mas não nos admiremos, pensemos antes qual o motivo (uhm... é isso, sim, pode-se sempre "puxar" qualquer coisinha, valorizar qualquer balbúcio).
Mas, em suma, as notas conferem com o estado geral do país e com a total incapacidade indígena para resolver problemas substantivamente.
N.B. As políticas educativas que levam a estes resultados não foram produto de governos populistas, ou antes, do populismo que agora se deplora. Mas são fruto de outro, pior, o omissivo (que não parece inquietar consciências nem suscita lamentos de velhinha aos membros da inteligência pátria)

Fechada a casa da praia, a ida para férias começou a ter data fixa: era neste dia 1.
E, por dois meses, primeiro, depois apenas por um, estava-se longe daqui, a salvo do calor.
Hoje, passados anos sobre a quebra dessa regra ainda sinto a estranheza de estar aqui, a estas horas, no dia 1 de Agosto e o ser por vontade própria que fiquei em nada contribui para a atenuar.

Os fogos e as vinganças de aldeia, as cartas abertas, as cabalas de polichinelo, o "diz-se diz-se", o claustrofóbico apavorante provincianismo, que indigência, que tragicomédia, que sordidez lorpa!
Até as burlas, até as burlas se praticam a horas certas e com marcação, entre cáries e pivots e conselhos de higiene oral, onde não estará ausente, talvez, a genuína intenção virtuosa, em nome do progresso, do português novo, do sorriso branco e perfeito da Europa.
Que miséria, que miséria...

P.S. Desta gordurosa salada de horrores devo retirar, mesmo para que este blog não seja acusado de pessimista, o casal suspeito de, por vingança, deitar o fogo às fazendas alheias.
Numa altura em que o diálogo no seio das famílias está tão ameaçado, eis um exemplo, mesmo que desastroso, de que a concórdia é possível.

Não conheci a Figueira da Foz da imagem - nasci alguns decénios depois - mas a Figueira de que me lembro era a velhice suave dessa que ali vemos. Alguns posteriores arrroubos de modernidade  ( o Grande Hotel e a piscina) não lhe tinham desfigurado o carácter de praia de "belle époque", de fim do século XIX. 
Nos anos setenta começou o lento homicídio. Resta o cadáver embalsamado, por entre folhos e arrebiques de cimento, de uma tremenda falta de gosto.
Dos bons tempos, ficaram, na esplanada, alguns edifícios e a Casa Havanêsa.

Passar férias na Figueira da Foz tornou-se um árduo e triste exercício de abstracção.

Ninguém fez nada.
Refiro-me aos incêndios.
A incapacidade de lidar com a realidade, de resolver problemas, é total, ou quase.
Há muitos anos que somos vítimas deste populismo por omissão que consiste em não resolver seja o que for que incomode quem quer que seja  e se traduza num preço eleitoral a pagar. Que digo? Que se traduza num mero e leve desconforto decisório.
A realidade retribui e, também ela, não muda.

A Figueira da Foz em 1937.
Edição da Casa Havanêsa

Reencontrei a casa refém de um calor malévolo e tumefacto.
Abri agora as janelas, o

Continua o calor (não corre uma aragem) mas enfim... resignemo-nos.
Faz hoje 171 anos que entrou em Lisboa o exército liberal e, com ele, o respectivo regime.
Os resultados não foram, porém, os melhores, como com facilidade se verifica, apesar de governos muito probos, com gente muito grave e sabedora.

N.B. Isto não é uma sureptícia apologia do Governo do Senhor D. Miguel I (que também tinha homens muito probos, severos e sabedores (o Visconde de Santarém, o 2º, uma luminária, un philosophe).

21:42: 30,5º C  Saída cancelada, daqui de ao pé do ar condicionado, não arredo pé.
Mas há quem cante os prazeres do Verão...

 

Muitas vezes começo a escrever e, a meio, percebo que “tenho de ir primeiro por ali e ainda acolá” o que me leva tempo e castigará as minhas pobres falanges  e “corto caminho”. Resulta dessa preguiça o ficar o que escrevo uma outra coisa, muito longe do que pretendia dizer aquando acometido da fúria blogante.
Hoje, por exemplo, quereria expressar a minha admiração pelo tom catastrófico, ou a para lá caminhar,  usado por comentadores quando de referem ao actual governo e sei que a tarefa demoria. Fico pelo essencial: concedo a legitimidade de alguma inquietação. De resto, porém, parece-me que o governo não será muito pior do que o habitual; e o habitual é mau, ou muito fraquinho, o que condiz, afinal, connosco.
Que uma parte da classe média antiga (grande parte a viver nas cidades maiores do litoral) se esqueça,  de vez em quando, do que somos (um pobre país que foi até há bem pouco tempo um pobríssimo país, com índices de terceiro mundo) e se imagine e à paisagem, a viver na média europeia, é coisa de que não tenho culpa alguma.
Nem este governo.
O que nele  incomoda mais é, parece-me, o  tornar essa doce ilusão do “Portugal moderno e europeu” mais difícil,  já que não vem “legitimado” e afiançado  para descanso do indígena, nem pela gravitas universitária, nem pelo carácter distante e sombrio do mandarim (necessidade  que, em si, atesta o nosso subdesenvolvimento democrático e mental). Pondo as coisas “carrément”: “são gajos como nós” e alguns deles serão piores que nós (outros, melhores,  lembraremos menos) gente que conhecemos, que sabemos onde mora,  com quem já jantámos, que não nos surpreende que se tenha envolvido em conflitos pela posse de gabinetes, ou qualquer outra infantilidade, aliás simpática. Somos nós, são iguais a nós.
E “nós” somos isto. E por “isto”, pela realidade, tanta gente assustada....
Não se aflijam: há cem anos era pior.

Links & blogs
Uma vez mais perdi os  links para os blogs que  visito com mais regularidade.
Estou a tentar reconstrui-los.

Creio que era Vasco Pulido Valente quem se interrogava, outro dia, sobre que Grécia será esta Europa da nova Roma.
À esquerda e à direita os primeiros indícios,  as primeiras respostas começam a surgir e não são animadoras. Será que tentaremos ainda ser uma Grécia, ou, como tudo parece apontar, escolhemos o modelo egípcio?

A situação é esta: estou aborrecido, pior,  in a fit of spleen. Spleen de província,  pacato.
Por enquanto, há a aragem de noroeste mas, vivendo no medo que ela acabe, não a consigo apreciar. Sou tão português quanto isto: recolho a ansiedade que escorre do futuro e dela faço o alimento do dia de hoje. 
Ao menos que o vento continue, pela tarde.

Ou, fugido do calor, vir  para aqui,

preparar as leituras de Inverno, meditar num hotel confortável sobre  destinos surpreendentes de misses inglesas e, por £ 0,99, comprar um "Leather bookmark printed with the Parsonage,Church and Top Withens. Assorted colours with gold lettering" ou, a £ 5,99 uma "Wooden dipping pen with a gilt nib. Assorted choice of woods" e, seguramente, "a set of four calligraphy nibs to go with the wooden or quill pens" por £ 3,50
De seguida, e enquanto a canícula não abandonasse a península, congeminar três seres que se sentissem felizes com estes recuerdos as christmas gifts. Tarefa difícil: todas elas - são elas - teriam de habitar as redondezas espirituais das "revêries" de  velhíssimas professoras de inglês, sítios inóspitos, se não inverosímeis, nos dias que correm. 

Por vezes, tudo se modifica e a bonança, que parecia ameaçada, instala-se. Outras, porém, o caminho até à catastrófe é rectilineo, estupidamente certo e previsível.
Se  se confirmarem os saharicos 40º C, sairei daqui.
Estou a pensar em Espinho, bem servida de combóios, mas estou aberto a qualquer fria sugestão.

Escrevia ontem o meu maître à penser, Dr. VPV: "Hoje há um ar de irrealidade no advento de Santana Lopes. Ninguém acredita que está a suceder o que está a suceder. É um sentimento comum em véspera de catástrofe."
 
Não sinto tal ar de irrealidade, aqui, neste canto da província. E creio que não haverá catástrofe alguma para além daquelas, mesquinhas  e mudas, que nos assinalam a passagem do tempo.
O Dr. Santana Lopes chegou ao mandarinato. Mas não era isso previsível e natural? Era. Os trinta anos da democracia portuguesa encarregaram-se de tornar quase uma quase impossibilidade primeiros-ministros que não sejam políticos profissionais. É o que sucede nas outras democracias, mais velhas, e à luz do que nelas é habitual, invulgar e atípica foi a carreira do  Prof. Cavaco Silva, não a do actual primeiro-ministro ou do Dr. Sócrates.
É mau que assim seja?
Isso é outro assunto. 
 

Ouvi há pouco a notícia de que o Dr. Pacheco Pereira não pretendia já ocupar o cargo de embaixador junto da Unesco para que fora nomeado.
Assistia ao ilustre bloguista o direito de o exercer mesmo que não apoiando o novo governo: os embaixadores representam estados, não governos, e é de supor que existam políticas de estado a prosseguir e interesses nacionais a defender.
No entanto, não pode ser embaixador quem se exprime sobre o seu país como o Dr. Pacheco Pereira o fez no Abrupto: decentemente, ninguém pode esperar que alguém que publicamente lamenta o pobre destino do seu país  possa representá-lo perante outro estado ou numa organização do cariz da Unesco.
O Dr. Pacheco Pereira, resolveu, por isso, optar por manter-se em Portugal e fazer oposição ao governo do seu partido com o qual não concorda.
Ainda bem, faz cá falta. Que, leal e com franqueza, diga o que acha que deve dizer sobre o seu país.  É altura de Portugal começar a compreender, a respeitar o "dissender". 
E, embora do acima dito retire eu que a opção não podia, de facto,  ser outra, ainda assim está de parabéns por ter tirado  as consequências que se impunham, quando há quem faça da inconsequência um modo de estar. 

Parabéns - atrasados embora - ao Miniscente pelo primeiro ano de existência.

"Oh, what has become of my past and where is it? I used to be young, happy, clever, I used to be able to think and frame clever ideas, the present and the future seemed to me full of hope. Why do we almost before we have begun to live, become dull, gray, uninteresting, lazy, apathetic, useless, unhappy? (. . .)"

"The three sisters", Tchekov

Há 100 anos, morria em Badenweiler, Alemanha,
Anton Tchekov.
Leo Rabeneck, um estudante russo que se hospedara no mesmo hotel, relata os últimos momentos do escritor.

"The doctor began giving him the oxygen. After a few minutes he whispered to me to go downstaires to the hall porter and fetche a bottle of champagne and a glass. Once more I desappeared and returned some time later with the champagne. The doctor filled the glass almost to the brim and offered it to Anton Pavlovich. The later accepted it with pleasure, smiled his attractive smile, said «Its a long time since I last drank champagne» and gallantly drained the glass in one go."

Sopra, agora, um vento fresco.
20º C. Mas esta temperatura a esta hora... amanhã (logo, daqui a pouco!) vai ser outro terrível dia.

36,3º C - actividades pensantes off

Estes não dispensam a cartola (mas dispensariam o coelho) É isto que se passa no governo do poder judicial. Mesmo descontado o exagero jornalístico, é grave.
É um assunto tão nosso quanto o da composição do governo, ou da assembleia da república.

O Almocreve incomoda-se com os coelhos saídos da cartola. Creio que o ilustre bloguista foi vítima de uma ilusão de óptica: eu, pelo menos, não vi cartola nenhuma. Vi os coelhos. Mas não saíram da cartola. Actualmente basta mostrar os coelhos em si. O mistério é, agora, o da transparência absoluta: pertence hoje à transparência o que em séculos passados coube às trevas.

O meu comentário ao texto de Maîstre não se coaduna com a gravidade do assunto. Mantive-o por uma questão de respeito às pessoas que, de vez em quando, lêem este blog e porque o tédio é uma força poderosa, afinal.
No entanto convém esclarecer que Maîstre não é um escritor "pitoresco" e "divertido" pelas suas "enormdidades" (tudo entre aspas, sim). O fundamental da tese de Berlin, explanada em "Joseph de Maîstre and the origins of fascism", é a de que Maîstre não é o último homem da ordem velha, mas o primeiro de uma nova era - a nossa - e que o seu pensamento contém em germe a teorização do totalitarismo tal como veio existir no sec. XX - e que nada nos garante não virá a existir de novo.
Esclarecimento feito

De Maîstre li pouco: "Les considerations sur la France". Quando resolvi comprar "Les soirées de Saint-Pétersbourg" recuei perante o tamanho da obra - e preço (encontrei uma parte substancial publicada "on line" mas detesto ler no "écran"). Sobre Maîstre li, essencialmente, o que escreveu Berlin.
Ontem encontrei, transcrito por Sir Isaiah, um dos mais sombrios, ferozes e belos textos de Maîstre:
"...Cependant quel être [dans le carnage permanent] exterminera celui qui les extermine tous? Lui. C'est l'homme qui est chargé d'égorger l'homme... Ainsi s'accomplit... la grande loi de la destruction violente des êtres vivants. La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'a consommation des chôses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort"

Um grande texto contra o tédio que, infelizmente, parece ser um desagradável efeito secundário das boas intenções bem sucedidas. Aliás, a única fraqueza do texto é essa: é, também ele, bem intencionado. Sobrevive a essa mácula, contudo, e o terror do homem entregue ao seu tenebroso destino não deixa de estar magnificamente descrito, de provocar, mesmo hoje, algum medo. Diria, um sadio medo.

Link
O Último Urinol "linkou" o impensavel, que agradece.

Encontro no "Freedom and its Betrayal" de Berlin, a pergunta fundamental da filosofia politica: "Why should anyone obey anyone else?".
Creio que pouca gente pensou, em Portugal, nesta questão: os programas escolares do ensino secundário não a levantam, como apurei num breve inquérito: das respostas de alguns alunos mais aplicados pude perceber que consideravam a questão histórica, resolvida, colocam-na num passado nebuloso. A resposta não dita à pergunta, mas por mim pressentida era a de "por que sim" a par com algumas considerações também elas históricas...
Creio, por isso, que muita gente chegará a cargos importantes (governo, magistratura) sem, verdadeiramente, ter pensado nesta questão central.
E daí progridem, por defeito, de omissão em omissão pensadora.

Na pilha de livros para arrumar, as "Cenas da Vida portuguesa" de Maria Filomena Mónica. Ao pegar no livro, lembro-me de uma afirmação sobre a política salazarista. Vou à procura e encontro-a sem dificuldades, logo no capítulo I, os "Trinta anos que mudaram Portugal". Transcrevo: "Durante as primeiras décadas do seu consulado, Salazar fechou o País ao exterior, tentando moldá-lo de acordo com os seus ideais. A intervenção do Estado na sociedade aumentou de tal forma que alguns estudiosos do período têm dificuldades em aceitar o regime como pertencendo à família capitalista(itálico impensável)."
Conviria não esquecer este forte intervencionismo estatal. Entre este, patriarcal e paternalista, e o preconizado pelos socialismos (que tem como corolário a demonização do "liberalismo", tido como "selvagem" - seria interessante dissecar o uso deste termo), o istmo de liberdade é, ainda hoje, uma estreita língua de terra pouco firme e ameaçada: é que desde Salazar até hoje há fios condutores que permaneceram. Um deles, é um profunda desconfiança pelo povo, que não é, nunca, de fiar. Veja-se, v.g., a lei dos partidos políticos e a tão ilustrativa história do instituto do referendo: dir-se-ia que a emergência política da classe média, operada com o 25 de Abril, apenas democratizou, em Portugal, o profundo cepticismo do ditador.
Talvez, agora, com a "Europa", a influência de modelos de comportamento estrangeiros, veículada pelos "mass media" uma segunda geração comece a sentir curiosidade por algo que em Portugal nunca existiu: um estado pequeno, esquecido das suas glórias imperiais, "moderno" e funcional, sem preocupações escatológicas.
Desde que essa geração prescinda, é claro, de querer que ele, o estado, empregue aquele primo que, coitado, é bom rapaz e precisa mais do que os outros de um emprego, ou que renuncie ao subsídio estatal para pôr em práica aquela ideia que se, tão útil e que, já sabe, neste país, ninguém apoia.

Correio. Os livros encomendados na amazom.co.uk., um deles já lido, os outros que tinha anotado há uns tempos e de que depois me esquecera de encomendar. O já lido é o "Freedom and its betrayal", de Sir Isaiah Berlin. Releio, com alguma gula, o começo do ensaio sobre Hegel: "Off all the ideas that originated during the period which I am discussing, the Hegelian system has perhaps had the greatest influence on contemporary thought. It is a vast mythology wich, like many other mythologies, has great powers of illumination as well as great powers of obscuring whatever it touches".
Dos esquecidos , o "The view from nowhere" de Thomas Nagel. A clareza é quase humilhante para qualquer leitor continental e português em particular:"This book is about a single problem: how to combine the perspective of a particular person inside the world with an objective view of the same world, the person and his viewpoint included".
O "How Proust can change your life" do Alain de Botton, assim mesmo, traduzido em inglês - não é snobismo ou anti francesismo doentio: foi mera distracção - deixa-me esperançado: o capítulo 4 intitula-se: "how to suffer sucessfully"

Que manhã perfeita foi a de hoje! Amena e límpida, passou risonhamente, muito azul e calma.
Quando leio ou oiço falar do "regresso à vidinha", como se da execução de uma pena se tratasse, não deixo de me admirar com o efeito oclusivo das concepções heróicas da vida. Não vêem estas manhãs perfeitas? É a vidinha...

E ele, o iniciado nos mistérios da Pina Colada não gosta apenas do "professor". Lê, no emprego, também, o "blog do doutor".

Habitual volta de depois de almoço pelos blogs. No Abrupto, o elogio do centro - o que é, afinal, sobre que geometria repousa? - alguns processos de intenção em relação ao possível governo liderado por Santana Lopes, o alerta para a ingenuidade de quem espera políticas liberais. Não é o meu caso, que me limito a esperar, muito ao de leve, menos ferocidade estatista (e não para já...).
O que não compreendo é o apego pelo "centro" - ou pela governação ao dito. Não lhe conheço outra virtude senão a perpetuação, em sossego, - e para sossego de quem governa - da incapacidade de "modernização", de resolver problemas. A obra do "centro" tem consistido em tornar suportável, atráves de uma difusão pardacenta de culpas e responsabilidades, a tensão entre imaginários de primeiro mundo e um quotidiano degradante de país atrasado que JPP se compraz em mostrar - numa reedição de uma calçada de carriche narcotizada por passagens desniveladas e "acessibilidades".
"Eles que resolvam lá o assunto entre eles", diz a sua Luísa outra banda: e resolvem. Ao centro, no centro da impunidade. Direi mesmo que o medo principal "deles" é que mais alguém queira resolver, começando por pedir contas, perguntar "então como é que é?"
Eu, por exemplo, que votei no ilustre bloguista, não faço a mais pequena ideia do que fez no Parlamento europeu. De que comissões fez parte? Por que soluções propugnou nesta e naquela questão? Limitou-se a lamentar a "pobre Europa, esta"?
Quando deu contas aos seus eleitores do que lá fez? Talvez que, se der - e de um modo visível, que o eleitorado, já se sabe, é calaceiro - eu pense noutra coisa antes de ir para férias. Entre as releitura dos contos de Tchekov - faz no dia 15 cem anos que morreu - vagos projectos de visitar a casa de Churchill e quinze dias numa praia ventosa e fria prometo arranjar tempo para examinar o trabalho do meu insigne representante na UE. Não lhe prometo é suor.

Links
O "Nortadas" e o "Zé Aquilino Santos, o passageiro" linkaram o Impensavel, que agradece.

A lentidão: agora é o conselho de estado.
Aconselho que se siga tudo saboreando. É a nossa demoracia a funcionar. E não há motivos para que seja mais expedita do que uma qualquer repartição estatal, daquelas onde vivemos as alegrias da nossa modernização.
Leve-se tudo isto com um sorriso: o tempo está fresco e para quem não goste da nortada pela tarde, sempre é um entretém.

Assisto, divertido, ao espectáculo da lentidão. Mais do que "consensos", "atitudes reflectidas" "prudência" e outras loas prestamos culto à lentidão.
Nada de precipitações!

De que ri? Não sei ao certo. Creio que do modo quase compulsivo como previlegiamos o acessório e o processual, de como criamos e alimentamos bizantinices e bizarrias. Constantinopla do ocidente, dicutimos tudo menos o essencial e o óbvio.

Hoje, ouvi, num noticiário, o Prof. Jorge Miranda explicar, com minúcia, que o Presidente tinha aceitado a demissão que o Dr. Durão Barroso lhe apresentara ontem.
Logo antes, ou logo depois, referências à comoção futebolística do Sr. Presidente, que choramingara, de novo.
E, de repente, dei comigo a rir, a rir com gosto, como me riria, creio, se com antecipada bonomia assistisse a uma rábula ensaiada no salão paroquial de qualquer recôndita freguesia.
Passado o ataque de hilaridade, fico, porém, com a sensação que o preço do bilhete é exagerado, mesmo estando imbuído de espírito humanitário, desejando ajudar. Posso estar errado: afinal, ainda não sei para que fins reverte a receita da récita.

Vento oes-noroeste, atlântico, lá de onde veio o nosso destino e, antes dele, já desesperavam donzelas por salvação.

"E cercarõ-mh as ondas do alto mar;
nõ ey barqueyro, nem sey remar!
eu atendend'o meu amigo!
eu atendend'o o meu amigo!"

Ontem, Sophia de Mello Breyner morreu.

"Não se perdeu nenhuma coisa em mim.
Continuam as noites e os poentes
Que escorreram na casa e no jardim,
Continuam as vozes diferentes
Que intactas no meu ser estão suspensas.
Trago o terror e trago a claridade,
E através de todas as presenças
Caminho para a única unidade."

Prossegue a procissão para Belém e o Sr. Presidente a pensar, a pensar - sem pressas, como garantiu.
E neste bom-senso vagaroso, nesta demasia de sensatez, vislumbro apenas o "tempo lento" das liturgias demoradas de país rural, o selo do nosso atraso.

Sem querer ser desmancha-prazeres, algumas saudades dos verões anónimos, sem acontecimentos, a debandada das pessoas silenciosa, serena, não é depois de coisa alguma, vão sem efemérides, e as alegrias as da época.

Fontes bem informadas próximas de Belém afirmam que o Sr. Presidente, para decidir com cabal conhecimento de causa na actual "crise", tenciona ouvir, um por um, todos os portugueses. A notícia ainda não foi tornada pública por não se ter atinado com o método: serão ouvidos por ordem alfabética? Por nº de bilhete de identidade ou de contribuinte? E em ordem ascendente ou descendente? Há ainda quem alvitre que se siga a audição pelos códigos postais, o que permite facilitar a questão logística.
Todos os ouvidos pelo Sr. Presidente terão direito a prestarem declarações à televisão e imprensa escrita.

E se fosse mesmo uma crise?

Em "Um escritor confessa-se" Aquilino relata uma sua tentativa de evasão da cadeia em que estava detido. Tinha conseguido desaparafusar a velha fechadura do calabouço, mas, já fora da cela, as suas hesitações permitiram que fosse apanhado ainda antes de sair do recinto da esquadra.
O que se segue é o relato de uma conversa do escritor com um dos guardas.
Para completa compreensão do leitor se dirá que os guardas estavam no convencimento de que tudo se devera a um esquecimento - o que, depreendendo-se embora do texto, nunca será de mais vincar.
"-Sempre me pregou uma partida! Olhe que vou ter uma sindicância às costas!
- Não me diga, que me arranca o coração!
- O amigo, quando viu que eu lhe deixei a porta aberta, devia avisar-me. Meteu-se em copas. Não foi bonito, não foi!
- Só dei conta mais tarde, quando o senhor tinha acabado o plantão.
- Mas para que saiu cá para fora? Ganhava alguma coisa com isso? Ainda se ganhasse -e dizendo isto arrastou um olhar circular pelas quatro paredes do pátio (...).
- Apeteceu-me ir tomar ar ao pátio!...
- Pois não devia.A sua obrigação era, mal deu acordo que a porta estava aberta, chamar; se não a mim, ao meu colega, e avisar do descuido. A gente vem habituada lá da terra a nunca fechar as portas. Mas numa cai quem quer cai. Suponha que não havia muros, a cerca do Posto de Desinfecção, e lhe dava o demo para fugir hem?! Era a minha desgraça e sabe-se lá de quantos mais.
- Desculpe, eu ignorava de todos as consequências do meu acto irreflectido. Para outra vez, podem deixar a porta aberta que eu não arredo pé.
Foi-se a abanar a pobre cachola de estúpido, e eu volvi ao passeio(...)."

O que o Aquilino não se parece dar conta é quão demonstrativa é esta conversa da natureza do estado português: a exigência, aos cidadãos, de imperativos categóricos e todas as pragmáticas atenuantes para o estado, entre as quais a nossa conhecida "falta de meios" e as considerações humanitárias perante as ineficiências dos burocratas ou dos titulares dos cargos.
A situação, que já não era nova ao tempo do relato, mantém-se.

Linkaram o Impensavel, que agradece, o Bolota X e o Notícias de Ovar

Os romanos da decadência, de Thomas Couture, 1847.
Os dégoutés estão à direita. À esquerda, empoleirado mas respeitoso, um outro romano lamenta a sorte de Roma.

Mais dois lamentos de JPP. Comecemos pelo segundo: JPP teme que nos encontremos na cozinha. Creio tratar-se de uma doce ilusão. A cozinha é um lugar de criação, lugar benfazejo, morada dos Lares. Há muito que aí não estamos. Expulsos da cozinha como Adão o foi do paraíso (embora por motivos opostos) vivemos as tristezas da copa, esse terrível "no land".
No primeiro lamento, acusa o populismo que se alimenta do igualitarismo da sociedade portuguesa. Não é assunto novo. O igualitarismo português tem, no entanto, particularidades interessantes. Uma delas é coexistir, melhor, quase supor o respeitinho pelas classes elevadas (se não é que perversamente se alimenta dele);
outra, muito peculiar, o ser usado de "cima", "populistamente", em promessas de ascensão do "povo" aos benefícios da respeitabilidade (é o caso do português novo de Cavaco, do português - ou do Portugal - respeitado lá fora no qual "todos" participaríamos, o que não é menos incitação igualitária e populista que qualquer outra); por outro lado, ainda, o respeitinho luso percorre a sociedade transversalmente, encontrado-se onde menos se espera, e em cada um de nós, tomando algumas formas de notável sofisticação. Um exemplo? Os apelos às cumplicidades contemplativas perante supostas iconoclastias.

Eça dizia, a propósito do DN da época, e cito de memória, que era um jornal de uma mediocridade (ou imbecilidade) meticulosa e grave.
É de crer que o jornal condissesse com o país, já que ainda hoje temos a paixão do sisudo, do sorumbático, do macambúzio que confundimos com "gravidade" ou "profundidade".
E, também, ainda hoje, prestamos culto ao agir meticuloso, em que se expressa um receio atávico, rural, pela mudança substancial (ao invés, das adjectivas e acessórias gostamos e com tal ferocidade que desde organismo estatal ao mais recôndito beco, tudo vai mudando - de nome). Mas mudar mesmo, não queremos, pelo medo saloio de que as coisas se "desarranjem": somos um país "não mexas aí que se pode partir"
O resultado de tais desvelos, não é, porém, animador: de homem de estado grave e ponderado em homem de estado grave e ponderado, de grandes competências em grandes competências, de solução sensata e consensual em solução sensata e consensual chegámos a uma notável estabilidade na cauda da Europa.
E, parece, aqui queremos ficar, com afinco e determinação.
Seria, por isso, a altura de mudarmos de método.
Isto não quer dizer, claro está (claro está, ou não fosse eu português) que não haja pessoas totalmente inconvenientes para este ou aquele cargo (é, aliás isso, pessoas inconvenientes, que a julgar pelos resultados, temos tido habitualmente). O que quero vincar é o medo que se eleva até à grita perante a possibilidade de estar a mesmice em perigo. Mesmo que apenas ao de leve, muito ao de leve.

Ontem, segunda-feira, dia de TLS.
Leio no artigo de Robert Skidelsky sobre o "Decline of the public" de Marquand: "One of Marquand’s favourite paradoxes –and he does tend to multiply his paradoxes – is that the project of privatizing economic life demanded an increase in central control, since, apart from the need to regulate the privatized utilities, a considerable re-engineering of social attitudes was required to adapt the population to the needs of a competitive market economy"

Paradoxo aparente? Peço ajuda ao pensador liberal do Blasfémias.

Vi os telejornais. Sensação de"déjà vu" hipotético: o "Yes, Prime Minister" mas em adaptação venezuelo-mexicano-colombiana. Seria assim, isto que estamos a viver.

Aos senhores leitores que vêm do Bomba Inteligente:
V. Exias. vêm enganados, não é aqui. O destaque da Bomba Inteligente é para o impensavel e impensado mas termos abstractos, problemas filosóficos.
Este blog chama-se impensável por ter sido criado sem pensar e dizer nele coisas o seu autor que não diria se pensar fosse um hábito seu.

O impensavel indicado pelo Bomba é mais além.
Muito obrigado.

Pobre país

Que não exista no PSD, partido já com 30 anos - muitos deles passados no poder - um comité, ou comissão, formal ou informal, que de uma forma expedita se pronuncie, discreta, rápida, eficazmente, sobre a sucessão do primeiro-ministro, sabendo-se que por motivos felizes ou infelizes, pode ser sempre necessário, de um momento para o outro, fazê-lo; que parte do país - e do PSD, diz-se - esteja suspensa dos "comentários" do Prof. Marcelo Rebelo de Sousa, a proferir no seu programa televisivo, ou que Pacheco Pereira, um indigitado embaixador de Portugal, use o seu blog para queixumes e recados sobre o assunto primo-ministerial, como um qualquer adolescente amuado com questões escolares, eis o que é de estarrecer.
Estão a ver isto em países de gente crescida, em França, na Alemanha, para não falar já da Grá-Bretanha?

Novos links
Linkaram o Impensável, que agrade, o Olympic Champ, o Covarde, o Um dia na vida de e o Xicuembo.

De resto... enquanto as classes médias portuguesas virem no estado - que as ajudou a criar, é verdade, e, em grande parte, as sustenta - a solução dos seus problemas (e um dos problemas mais temidos é a modernização, o modelo lá de fora, da UE que se ama e mais se receia) não creio que nomes influenciem muito. Não vale a pena, por isso, tantos medos com o Dr. Santana Lopes. A possibilidade de ele começar uma lenta revolução é diminuta. Vai tudo continuar como dantes, num funcionamento "nominal" que satisfaz os orgulhos pátrios mas com a insuficiência necessária para não incomodar demasiado.

O Doutor Vasco Pulido Valente - já on line, a crónica de hoje, sábado - insinua que o Dr. Durão Barroso demonstrará, a aceitar o lugar europeu, pouca consideração pelos portugueses e, em última instância, por si mesmo, já que não honra compromissos.
Eu não ponho as coisas nesses cumes morais. Mais chãmente, direi que o Dr. Barroso e restante governo me aborreciam já bastante e, por mim julgando, ao resto da população, pelo que acho natural que o Dr. Barroso estivesse, também ele, já enfadado, tanto com o governo como connosco e que o aborrecimento, o tédio insalubre, o enfado justificam que ambos, Dr. Barrroso e povo português se despeçam mutuamente, fingindo apenas, por razões de conveniência e civilidade, algumas saudades à despedida. Talvez, até, num excesso de delicadeza, algum ressentimento.

Este blog apoia o Dr. Pedro Santana Lopes como primeiro-ministro de Portugal por duas razões: é a primeira a esperança de uma política mais liberal, isto é, menos ferozmente estatista; a segunda o pensar que, em geral, a vida nacional será mais divertida, menos dormente.

P.S. Andam já para aí, nos canais de televisão, nos jornais, até mesmo em blogs respeitáveis e sérios a clamar por eleições. Calar-me-ia, se as eleiçoes de agora ainda fossem divertidas. Não o sendo, posso dizer o que me vai na alma: que, em situação idêntica, em Inglaterra, não se convocariam eleições, já que o governo terá apoio no parlamento. Se acham que aqui é necessário, em nome da democracia, que haja eleições, pensam, por isso, mal. E não venham com distinções - inexistentes - entre direito constitucional e legitimidade: a legitimidade não é outra, numa democracia, senão a que emana da constituição.

Não gosto de futebol, já disse, creio ser portador de um qualquer defeito no gene do gregarismo e padecer de déficit no neurotransmissor que se encarrega das identificações e dos símbolos, mas ontem, Senhores, por via do suspense, reencontrei essas alegrias que vulgarmente me estão vedadas. Creio mesmo que deve ter ocorrido um desregulamento grave já que me lembro de uns murmúrios tímidos, mas convictos, dirigidos a S. António.

Seria injusto não saudar o fair play dos ingleses.
Para eles, estas "frozzen italian flowers" de Quinn, "scanned" no Tate.

Vantagens da incultura, poder partilhar do optimismo de Vargas Llosa ao invés de soçobrar perante o pessimismo de Steiner expresso na entrevista que o Almocreve transcreve e provocou as reflexões tristes de um marinheiro no exílio. E, julgo eu, injustificadas, tais como as de Steiner, onde descubro mais depressa o francês desgostoso com o colapso do poderoso "star system" da indústria cultural gaulesa do que o cosmopolita (é interessante, aliás, que a propósito do orçamento da Universidade de Harvard, de que há pouco tempo li ser superior ao do conjunto das universidades francesas Steiner - erroneamente, ao que tudo leva a supor - refira o "conjunto das universidades europeias"...)
Eu não sei o que se publica em Vilnius ou em Nápoles mas não tenho motivo para pensar que seja menos bom do que soía e o que Steiner informa sobre Cambridge é deveras animador para qualquer continente de tamanho médio.
Que um francês se sinta triste não me parece totalmente descabido. Que um marxista ou filo-marxista ou adepto dos micro-filo-marxismos-post-qualquer-coisa franceses se sinta triste, idem (afinal, como diz Steiner: "Después de todo, ¡qué hermoso sueño representaba el marxismo!" E prossegue:"Cuando hoy me dicen que ese sueño conducía necesariamente al gulag, respondo que semejante interpretación es demasiado simple, vulgar..." - Pois sim, digo eu, viva a vulgaridade!).
Desatulhe-se a Europa da decadência da França e do marxismo e do "néantismo" franceses e (eu, pelo menos, aqui desta província, assim o sinto) o panorama não é desanimador: uma Europa livre de tiranias e de ditaduras, onde, pela primeira vez em muitos anos, se vive em liberdade. Decadência?

(Ora então em Cambridge estuda-se a teoria do todo... Não sabia... Mesmo sem cafés? Onde é que aquela gente pensa?)

É o começo do Verão, oficial, solisticial.
Em homenagem, a Praia das Maçãs de Malhoa.

Vitória necessária, quase diria, pelo chinfrim.
A mim, também muito me custava que fosse a equipe espanhola e eliminar a portuguesa.
Por isso, HASTA LA VISTA MUCHACHOS!

Afinal, vitória da equipe portuguesa.
Como previra e temia, chinfrineira infernal.

Tudo muito sosssegado, o jogo de futebol não deve estar a correr de feição.
Se assim for, embora amanhã - amanhã? daqui a pouco - haja milhentos comentários sapienciais sobre o triste fado, o desespero asténico preponderará e, por isso, haverá mais sossego.

"A menos que se tenha muito dinheiro não vale a pena ser uma pessoa encantadora" avisa Oscar Wilde, mas daqui não se segue que, pobres, estejamos condenados à antipatia militante. Wilde apenas convida os mais pobres a serem "práticos e prosaicos". Não era uma maldição ontem e, hoje, a vitória das classes médias tornou aquelas qualidades quase conciliáveis: pode-se ser prático, prosaico e encantador, já que o "charme" - ou alguns elementos dele - se tornou um produto da classe média. Mas, tal como aqueles produtos mais acessíveis dos grandes joalheiros, o que se usa por aí não é "the real thing".

"Refletir"

Não sei se é pela leitura do português d'outre mer. O certo é que dou, hoje em dia, erros de palmatória que, há algum tempo, consideraria impensáveis. Preocupado, confidenciei o medo de uma Alzheimer a pessoa proba, douta e de rigorosa ortografia. Fiquei siderado com a resposta: "também a mim, também a mim acontece" e atribuiu a proprensão para o dislate às telenovelas, à legendagem, aos jornais, todos eles de tal modo repletos de calinadas que é difícil evitar a má influência.
Seja. Mas não deixa de ser humilhante, para qualquer pessoa que concluiu a antiga qurta classe na escola primária, aluno de zero erros a ditado, esta conspurcação ortográfica. Lembro-me de uma vez ter escrito "gaz" por gás. Quando vi marcado o erro, protestei, mantive que se escrevia com "z". Era com "s". Mas a origem do erro era nobilíssima: era a grafia que tinha visto nas velhas edições de Eça. Explicado o erro, não deixei de ser admoestado e aconselharam-me cuidado com as grafias antigas.
E, agora, escrevo "refletido" e só dou conta da asneira um dia depois...

O deputado Paulo Pedroso afirmou: «Apenas peço uma coisa ao sistema de justiça, que este sofrimento tenha algum sentido e se reflicta numa melhoria para o futuro de modo a que outras pessoas não passem pelo mesmo»

Conviria que o senhor deputado também reflectisse e propusesse, como pode e deve, a reforma urgente do código de processo penal.

Num hospital de província o adolescente aborrecido contempla os 4 ou 5 dias que ainda tem de lá permanecer. Alguém sugere que veja televisão. Há uma televisão no serviço, doada aos doentes pela Liga de Amigos do Hospital. A televisão, porém, está no gabinete das enfermeiras, que objectam à sua utilização por um doente, que precisam dela, dizem. Acabam por contemporizar, se for por pouco tempo.

O fundo do poço.

Referia-me um expatriado, apanhado em pleno pecado de visita ao torrão pátrio, que não se lembrava já da enorme quantidade de palavrões audível aqui em qualquer local público.
"Mesmo em NY?" - perguntei eu. Que nem mesmo em NY, ou Los Angeles.
Foi isto no Domingo à tarde, zumbia o calor e o tédio. Deu-me para pasmar mas nem o pasmo me aliviou das inclemências da estiagem e de ter de as sofrer aqui, no fundo do poço da civilidade mundial. Rai's partam a caloraça.

Declaração de princípio, meio e fim

Não gosto de futebol, nunca gostei, creio que nunca virei a gostar e muito menos fingirei que gosto.
Não gosto.
Julgo o actual campeonato em Portugal, nos moldes em que foi organizado, uma aberração de uma prodigiosa ( e pródiga) insensatez.
Que a equipe da federação portuguesa de futebol perca ou ganhe é-me indiferente, ou quase indiferente: quando perde há menos barulho, menos ululância sebastianista, e eu gosto de sossego. Acabo por preferir, por esse motivo, que não ganhe.
Tempos houve, de maior ingenuidade minha, em que, fiado no poder da humilhação, teria esperança que as derrotas levassem a um arrepiar de caminho, à recuperação de juízo.
Agora, apenas quero paz e sossego.

Dia de Santo António de Lisboa
Santo e Doutor da Igreja

Responso

Se milagres desejais
Recorrei a Santo António
Vereis fugir o demónio
E as tentações infernais

Recupera-se o perdido
Rompe-se a dura prisão
E no auge do furacão
Cede o mar embravecido

Todos os males humanos
Se moderam, se retiram
Digam-no aqueles que o viram
E digam-no os paduanos

Recupera-se o perdido...

Pela sua intercessão
Foge a peste, o erro, a morte
O fraco torna-se forte
E torna-se o enfermo são

Recupera-se o perdido...

Glória ao Pai, ao Filho e ao Espírito Santo

Recupera-se o perdido...

Rogai por nós, Santo António

Podíamos pedir a Santo António que nos encontrasse o juízo, mas creio que até para o Taumaturgo seria tarefa difícil.

In memoriam

Dia 11, começo das férias grandes de antanho que, plácidas e vagarosas, acabavam em Outubro.

Camões dirige-se aos seus contemporâneos

Podereis roubar-me tudo:
as ideias, as palavras, as imagens,
e também as metáforas, os temas, os motivos,
os símbolos, e a primazia
nas dores sofridas de uma língua nova,
no entendimento de outros, na coragem
de combater, julgar, de penetrar
em recessos de amor para que sois castrados.
E podereis depois não me citar,
suprimir-me, ignorar-me, aclamar até
outros ladrões mais felizes.
Não importa nada: que o castigo
será terrível. Não só quando
vossos netos não souberem já quem sois
terão de me saber melhor ainda
do que fingis que não sabeis,
como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,
reverterá para o meu nome. E mesmo será meu,
tido por meu, contado como meu,
até mesmo aquele pouco e miserável
que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.
Nada tereis, mas nada: nem os ossos,
que um vosso esqueleto há-de ser buscado,
para passar por meu. E para outros ladrões,
iguais a vós, de joelhos, porem flores no túmulo.

Jorge de Sena

O presidente de França declarou-a, nas cerimónias do Dia D, "éternelle et combatante"
Fica-se a saber que o laicismo republicano crê na vida eterna. Crendices laicas...

Quanto ao "combatante", não deixei de me deliciar: se a republique française não tivesse capitulado, sem combate e sem honra, perante as tropas alemãs, talvez o "dia D" nunca tivesse sido necessário.

D DAY

Há sessenta anos as tropas aliadas (USA, GRÃ-BRETANHA e Domínios da Coroa Inglesa) desembarcaram nas praias da Normandia, iniciando a libertação da Europa continental.

Durante semanas acumulei em cima de uma cadeira livros, muita correspondência e papelada anónima que fui prometendo a mim mesmo arrumar. Ontem, tudo desabou. Há agora, no chão, um monte de papelada (em parte oculta por um sofá). Tempos atrás seria este o sinal para começar, de imediato, a metódica arrumação de tudo. Desta vez, porém, o pequeno montículo eriçado de caos impresso lá continua. Devo ter ultrapassado uma qualquer barreira moral, perdido que foi, sem me aperceber, um último escrúpulo. Que abismo invoco?

Já em Junho, como o tempo passa!


Lisa Wright, "Before the swim", óleo sobre tela

A pretexto dos malefícios do tabaco vem aí mais legislação limitadora dos direitos dos que fumam, em nome da saúde dos que não fumam.
Parece-me que o melhor caminho seria o de criar condições para que os que fumam o possam fazer sem incomodar os que não fumam. Mas tal legislação sai cara, já que a sua aplicação implicaria gastos para o estado (criação de salas de fumo em condições, etc., etc...) e se o estado gosta de se fingir preocupado connosco, gosta de o fazer grátis. Daí o pendor para a proibição, para a punição, em detrimento de medidas mais eficazes (criação de consultas para abandono do tabaco, por exemplo).
Aliás, o estado português tem-se mostrado totalmente incapaz de resolver qualquer problema novo (ou menos novo) que exija mais do que uma atitude punitiva ou qualqer réstea de coragem: dizem-no, com pristina clareza os números realtivos à sida, à toxicodependência, ao alcoolismo ou à sinistralidade rodoviária.
Ficam os decretos, que são baratos.

Descobri, nos últimos anos, meia dúzia de coisas definitivas: a ária "Eternal source of light divine" do Händel, o Ice Tea Green da Lipton, as colónias inglesas do .... (informação não divulgável), Sir Isaiah Berlin (opera omnia) e esqueci uma quantidade de outras coisas definitivas que tinha descoberto em idades mais verdes, o que não deixou de ser, a seu modo, uma descoberta interessante, um troço palpável de matéria assente. Se tivesse coragem de tirar desta última todas as ilações que dela tranquilamente decorrem, descobriria que se pode viver com muito pouco e seria um candidato plausível à disciplina da aurea mediania. Infelizmente, porém, prevalece em mim o culto pela bugiganga.

A aurea mediocritas, neste poema de Horácio, bom antídoto para os post-romantismos hodiernos.

Carminum 2,10

Rectius vives, Licini, neque altum
semper urgendo neque, dum procellas
cautus horrescis, nimium premendo
litus iniquum.

auream quisquis mediocritatem
diligit, tutus caret obsoleti
sordibus tecti, caret invidenda
sobrius aula.

saepius ventis agitatur ingens
pinus et celsae graviore casu
decidunt turres feriuntque summos
fulgura montis.

sperat infestis, metuit secundis
alteram sortem bene praeparatum
pectus: informis hiemes reducit
Iuppiter, idem

submovet; non, si male nunc, et olim
sic erit: quondam cithara tacentem
suscitat Musam neque semper arcum
tendit Apollo.

rebus angustis animosus atque
fortis adpare, sapienter idem
contrahes vento nimium secundo
turgida vela.

Horatius

Não consegui encontrar na net o desenho de Alexandre Rey Colaço "Pobretes Mas Alegretes"
Fica o dia sem ilustração.

"Linkaram" o Impensável o Blog de Alex, o Life is just another game o Do Portugal Profundo e o Cinema Xunga 2.
O Impensável agradece.

Por Europa e por crismas (perdõe-se-me se ofender o espírito laico) de tratados em "constituições", vem-me à memória o que ouvi, no outro dia, com delícia, o Dr. Mário Soares dizer sobre o futuro da Europa.
Dizia o ilustre ancião, laico e republicano, que as questiúnculas sobre quanto vai receber cada estado são questões de mercearia que não podem prevalecer sobre os grandes ideiais (Europa unida, "La Grande Europe" etc., etc.).
Seria divertido ouvir isto se não fosse perigoso: foram as comezinhas questões de "mercearia" ("no tax without representation") que contribuíram para o fortalecimento do parlamentarismo e da democracia; foram as "grandes e elevadas ideias" que levaram a grande parte das carnificinas que ensanguentaram a Europa.